Es la lluvia.
Nada la habita.
Su levedad
no es ala ni morada.
La lluvia no es azul.
Oyes el frío
de lo que nunca fue raíz ni vuelo:
la voz sola del agua,
la quieta transparencia
de la desposesión.
La lluvia no es azul y, sin embargo, cantas
para abrigar la sangre con su clemente aroma.
Cuando todo es invierno,
cuando ya nada esperas
de esta caricia última del aire,
cantas la lluvia,
dices:
la lluvia no es azul.
Y acuden a tus alas
—el vientre herido, el ojo
despojado—,
memoria de otro espacio,
los colores.
"Grillos" (2003)
No hay comentarios:
Publicar un comentario