jueves, 18 de enero de 2018

Poética (supongo) (Julieta Valero)


Todo duerme en mí
Todo habita en cada uno de nosotros
Somos un aleph moribundo de ignorancia
Todos los poemas duermen en mi pecho
Lo mismo que las grandes hazañas y las doradas miserias
De cada minuto
No es mi deber despertar estas cosas
Nadie nos tuvo en cuenta 
Cuando las depositó como hojas
En las estancias de nuestra alma

Podemos bramar toda la vida
En lucha de imposible raudal
Podemos respetar el sueño del universo
Que se acuna en nuestras carnes
Nada es mejor o peor
Todo duerme en cada uno de nosotros

Nadie me imponga la vigilia


Altar de los días parados (2003)

jueves, 11 de enero de 2018

Yacimiento (Guillermo Carnero)

No profanes la tierra; déjala
compacta y ciega sobre su secreto.
Sólo descubrirás signos de muerte,
testimonios y pruebas del fracaso
de tejer, construir, darle a la piel
juventud en el brillo de una joya,
inscribir en el oro y sobre el lino.
Deja intacto ese césped en que ondula
un silencio más limpio que la vida.

"Regiones devastadas" (2017)

jueves, 4 de enero de 2018

Reencuentro (Angelina Gatell)


                       Entre la vida y la nada 
                     qué delgada es la frontera. 
                                      Rafael Morales

             A la memoria de Juan José Arnedo 


En esa raya
tan delgada y confusa en que la vida 
estrella sus mareas; en la linde del tiempo 
donde los actos palidecen y se apagan 
todas nuestras heridas,
me detendré.

Sé que habrá alguien esperándome. 
Me tenderá una mano,
me llevará al lugar donde están ellos 

con su canto y el mío no extinguidos.

Ven me dirán sus voces inaudibles
La manifestación es a las siete.

Desplegaremos
con ardor las banderas, las pancartas.
Y unidos otra vez debajo de las pérdidas 

aún más heridos que la propia historia
levantando las manos con el gesto
de amor que siempre nos ha unido,
iremos repitiendo la consigna.


Y entonces, solo entonces,
cruzaré muy despacio la frontera
tan delgada que hay, que siempre ha habido, 

entre mis sueños y la nada.

"La oscura voz del cisne" (2015) 

jueves, 28 de diciembre de 2017

La máscara oculta Occultum lapidem (Miguel Veyrat)

Ya deshecho por la dulce
podredumbre
que deviene
en hoja nueva, un gemido
revelará
tu presencia.
Entonces,
la piedra
te llamará por tu nombre:
en aquella misma lengua
recompuesta
con que osaste
ser humano
en otras formas.
Yo soy tú, el
Amor. A la luz de nuevo.

El hacha de plata (2016)

jueves, 21 de diciembre de 2017

Hivern (Miquel Martí i Pol)



Estimo la quietud dels jardins
i les mans inflades i vermelles dels manobres.

Estimo la tendresa de la pluja 
i el pas insegur dels vells damunt la neu.

Estimo els arbres amb dibuixos de gebre
i la quietud dels capvespres vora l'estufa.

Estimo les nits inacabables
i la gent s'apressa sortint del cinema.

L'hivern no és trist:
És una mica melanconiós,
d'una melanconia blanca i molt íntima.

L'hivern no és el fred i la neu:
és un oblidar de la prepoderància del verd,
un recomençar sempre esperançat.

L'hivern no és els dies de boira:
 és una rara flexibilitat de la llum
damunt les coses. L'hivern és el silenci,
és el poble en silenci,
és el silenci de les cases
i el de les cambres
i el de la gent que mira, rera els vidres,
com la neu unifica els hor
i ho torna tot
                                            colpidorament pròxim i assequible.

                                               Obra poètica. I (1948-1971)


Amo la quietud de los jardines

y las manos prietas y rojas de los peones.

Amo la ternura de la lluvia

y el paso inseguro de los mayores sobre la nieve.

Amo los árboles con dibujos de escarcha

y la quietud de los atardeceres cerca de la estufa.

Amo las noches interminables

y la gente que se apresura a la salida del cine.

El invierno no es triste:

Es un poco melancólico,

de una melancolía blanca y muy íntima.
El invierno no es el frío y la nieve:

es un olvidar la preponderancia del verde,

un recomenzar siempre esperanzado.
El invierno no es los días de niebla:

es una rara flexibilidad de la luz

sobre las cosas. El invierno es el silencio,
es el pueblo en silencio,
es el silencio de las casas
y el de las habitaciones
y el de la gente que mira, tras los cristales,
cómo la nieve unifica los horizontes y todo se vuelve
impresionantemente próximo y asequible.

Obra poética. I (1948-1971)

jueves, 14 de diciembre de 2017

Las palabras no son talismanes (Roberto Juarroz)

Las palabras no son talismanes.
Pero cualquier cosa puede
transmutarse en poesía
si la toca la palabra indicada.
No es asunto de magia ni de alquimia.
Se trata de pensar de otro modo las cosas,
palparlas de otro modo,
abandonar las palabras que las usan
y acudir a las palabras que las cantan,
las palabras que las levantan en el viento
como clavos ardiendo en el asombro.
Estacas convertidas en estrellas,
zapatos para calzar crucifixiones,
cegueras abiertas en la espalda del día,
visiones reservadas para volver a despertar,
ternuras que se postergan para salvar el amor.
Se trata solamente de crear otra voz:
la voz ausente adentro de las cosas.
Undécima poesía vertical, 1988.

jueves, 7 de diciembre de 2017

Delicia...(Daniel Arenas)

Delicia del hueco y de la sombra
que no necesitan cuerpos
para florecer;
hay algo en el aire
que no cede su misterio
y aunque tendemos al fin
nada crepuscular
acaba con la tarde.

"Límites" (2008)