jueves, 12 de julio de 2018

Deshabitación (José Elgarresta)

Despoblada la piedra de recuerdos ¿Aún te aferras a ella? ¿Cuánta agua ha tenido que resbalar sobre tu corazón hasta dejarlo pulido y redondo como un canto de río? ¿Y cuánta más tendrá que pasar hasta que te arrastre?

Derecho de asilo (2004)

jueves, 5 de julio de 2018

Elegía (César Simón)

Qué vago es el reloj
que suena. Qué extraño
este silencio, nube informe.
Cómo se hunde la hoja
al fondo del estanque.
Cómo florecen siempre los almendros
antiguos, cómo ruedan
aquellos soles, madre,
abuela, amigos -sonrientes-,
mientras sus voces cortan el cristal
de la tarde.

"Erosión" 1968 - 1971

jueves, 28 de junio de 2018

El espejo (Leopoldo de Luis)

Con los ojos vendados nos miramos
cada día delante de un espejo
para ser sólo imágenes
nuestras que no veremos.

Desfilamos, retratos fidelísimos,
copias exactas, calcos o reflejos,
resbalamos por aguas espejeantes
como narcisos ciegos.

Debo de ser la sombra, los perfiles,
la refracción de ese cristal o hielo;
debe de ser el doble repetido,
el náufrago en el fondo de ese sueño.

Qué culto extraño ante el cristal, la luna,
de extraterrestre, de astronauta muerto
girando sin sentido
en la órbita cerrada por el pecho.
Qué culto extraño para
sentirnos sólo luminoso eco
de nuestra propia realidad corpórea,
mitología del agonizamiento
liturgia de pantallas sucesivas,
idolatrización de reverbero.

Sólo somos figuras proyectadas
sobre un cristal, pero jamás nos vemos.


Obra poética (1946-2003)

jueves, 21 de junio de 2018

Génesis (Juan Antonio Fernández)

Al principio fue el mirlo.
Un mirlo oscurofrágil como la luz
incierto como el tiempo.
Apenas el crujir
de un vagido opaco
fue lo que desgarró el alba primera.
A solas,
un mirlo con su canto
inaugurando el mundo.
A solas,
un hombre ante tu cuerpo descubriendo el misterio.
 "Negación de la tiniebla" (2018)

jueves, 14 de junio de 2018

El día de mañana...(Laura Villar Gómez)


EL DÍA DE MAÑANA vendrá
exactamente a la misma hora de hoy
quizás unos minutos de diferencia
es extraño porque cuántas noches me he quedado
despierta mirando las ventanas en la noche
pensando en los colores del sol y en sus rayos
mortecinos del despertar
cuantas noches despierta creyendo que el sol
no saldría porque cuántas horas llevaba
ya despierta y el sol sin salir todavía
la noche infinita en su cielo clavada en su cielo
como un telón oscuro sin final
cómo puede durar siempre la noche lo mismo
y su tiempo
cómo puede durar la noche lo mismo todas las noches
y parecer que no
que cada día se desliza en una noche distinta
en un sueño de diferentes duraciones

y es extraño porque cuántas noches deseando
desde mi cama infantil –el rostro suave-
que saliera el sol
y que la luz me llevara consigo a su rincón de calma
deseando una noche corta y breve como un latido

para que ahora yo -la misma carne-
se pregunte por qué ya no son larguísimas
-eternas-
todas las noches
todas las noches como esta

"El abrazo de la sombra" (2018) 

jueves, 7 de junio de 2018

"La punta de la lengua" (Agustín Pérez Leal)

El pie está muerto, la cabeza viva.
La noche ensaya su disfraz de aurora.
Con su lanza de luz, paloma loca,
lava el alba las sombras de la tierra.
Todo está nuevo bajo el sol que nace:
entra fuego, sale silencio vivo;
entra seda lacada, sale voz.
Tengo el mundo en la punta de la lengua
y no sé bien si lo sabré decir.


"Tú me mueves" (2016)

jueves, 31 de mayo de 2018

Finis terrae (Arturo Tendero)

Despierto y oigo un mirlo
que disputa al silencio su reinado.
Vuelvo a cerrar los ojos.
La mañana es un tren que se avecina
en la estación desierta.
Todos duermen,
nada, sino la voz del mirlo
deja pensar que el mundo está existiendo.
Como si, solos,
el mirlo y yo que escucho,
no muy despierto aún,
mantuviéramos viva
la conciencia del mundo.
Por eso, cuando el mirlo calla más
que de costumbre,
vacila la existencia, se adelgaza,
más leve que el rocío,
se desvanece en humo su fragilidad extrema.


"Adelántate a toda despedida" (2005)