jueves, 17 de agosto de 2017

Roja hendidura (José Ramón Ripoll)

En la tarde,
la rojiza hendidura que el sol deja
entre el cielo y el mar
nos remite al principio de un rumor obstinado.
Escucha, no el sonido del aire,
no el batir de las olas contra la línea imaginaria
que separa cuanto sueñas y vives,
sino el constante crepitar del silencio
que más allá de su propia insistencia
te desdice y aprieta entre su nada,
la hiriente indagación del miedo
precipitándote al vacío.
Escucha el zumbido de quien eres
como un eco lejano que ha dejado de ser.
Escucha ese otro cántico que entona
la miserable oscuridad del día
que viene cada tarde a reescribirte
en su roja hendidura.

Piedra rota (2013)

jueves, 10 de agosto de 2017

Abismo (Piedad Bonnet)

Porque eres ave que girando en rebeldía
desafía la bruma
                                     la ardua noche
haciéndola más honda y más oscura
y más inmenso el mar
                                     porque eres nave y náufrago a la vez
                                     sin velas y sin anclas
                                     solitario
                                     profanador de todos los confines
potro de sombras desbocado y dulce
para la libertad
                                     y el cielo galopante
hecho de vientos y hecho de huracanes
y sin embargo calmo como el agua
de misteriosos y profundos lagos
                                     porque extraviado pero indiferente
                                     como un rey agraviado deambulas
                                     por los caminos de un imperio en ruinas
                                     porque eres un reloj sin manecillas
                                     un bello loto sobre los pantanos
porque te vi sonriendo en tus orillas
                    cayendo voy
                    errática y ardida
en tus oscuros mundos abismales.


"Círculo y Ceniza" (1989)

jueves, 3 de agosto de 2017

Asedio (Pilar Verdú del Campo)

Prepara tu arsenal,
engrasa tus saetas luminosas
y aguza tus sentidos.
Si un aliento voraz
se te aproxima,
dispara con tus armas
al corazón del miedo,
al centro del dolor,
antes de que se afinque
en tus dominios.

Y si al final no logras
detener el asedio,
prende fuego a tus campos.

Las cenizas
vuelven fértil la tierra.


"Axis mundi" (2014)


jueves, 27 de julio de 2017

Abandonado (Álvaro Hernando)

El perro abandonado vigila.
Vigila su hambre,
vigila su ausencia
mordisquea sus propias patas castigándose.
¿Qué habré hecho?
¿Qué habré hecho?
– tensa su cadena rota, invisible –
Y mastica el miedo, tan vacío.
No ladra, reposa su cabeza en la mugre,
llena de garrapatas henchidas de recuerdos
que le roban la conciencia de estar vivo
y sigue, mordisqueando, su sombra esquelética.
Y yo me pregunto qué padres se montan
para dar a luz al bastardo
que nos roba el brillo
de los ojos de ese perro
                                                que allí espera, abandonado.

Inédito (perteneciente a Ex-Clavo, poemario en proyecto)

jueves, 20 de julio de 2017

Tierra de Nadie (Amalia Iglesias)

Después de todo
ni tú ni yo somos de aquí.

Nadie puede medir el espacio
que desalojan nuestros pasos
ni dictar a qué patria pertenecen.

No hay puertas ni fronteras
en la complicidad del tiempo que te abraza,
el aire que respiras made in tierra
entra y sale de todos los pulmones.

No podrán levantar barricadas en los labios
ni poner concertinas en las voces.

La sed del río (2016)

jueves, 13 de julio de 2017

Música entre los pinos (León Molina)

Suena un oboe
entre los pinos
y los pífanos del arroyo
interpretan la melodía
que dibuja el atardecer.
Se incendian en mi corazón
los viejos violines del mundo
y bailo un vals arrebatado
en el transido bosque
como un loco
solo y perdido.
No temo que alguien me vea,
al contrario,
desearía que me vieran
todos cuantos conozco
y acabar con la leyenda
de mi nombre y apellidos,
desparecer en la niebla
bailando como un loco
y que de mí no quede
ni memoria
en el pecho de un amigo,
sólo la música
                     sonando sola.

El son acordado (2004)

jueves, 6 de julio de 2017

XXVIII (Joaquín Gurruchaga)

Oír el rio que pasa,
la corriente del río
que pasa.
Ya sé
que puede parecer
muy poco.
Pero es lo más
que puedo deciros.
Oír el río que pasa, 
oír tu río,
verte en el agua,
oír tu río
que pasa,
oír el río.

21 de octubre, 1986
Últimos poemas (1983-1992)