El extranjero (Elena Garro)

Allá donde encontramos lo perdido
Allá donde se va lo que se tuvo
Allá donde los muertos están muertos
y hay días en que renacen y repiten 
los actos anteriores a su muerte
Allá donde lloradas lágrimas se vuelven 
a llorar sin llanto
y en donde labios intangibles se buscan 
y se encuentran ya sin cuerpo
Allá donde pronto somos niños 
y tenemos casa
y en donde las ciudades son fotografías 
y sus monumentos residen en el aire
y hay pedazos de jardines atados a unos ojos
Allá donde los árboles están en el vacío
donde hay amores y parientes mezclados
con objetos familiares 
Allá donde las fiestas suceden a los duelos
los nacimientos a las muertes 
los días de lluvia 
a los días de sol
Allá, solitario, sin tiempo, sin infancia,
cometa sin orígenes, extranjero al paisaje
paseándote entre extraños 
Allá resides tú,
donde reside la memoria.     

Cristales de tiempo (2016) 

Amistad (Mario Míguez)

DIFÍCIL, rara, escasa entre los hombres,

la amistad verdadera es misteriosa:

claramente, sin duda, un don divino.

Y por eso es sagrada: Quien la encuentra

debe cuidarla fiel en su pureza

porque es, como el amor, un sacramento.

Si estás con un amigo ya probado

y en la mutua confianza generoso

¿acaso juntos no participáis

de un ámbito secreto en que sois libres?

¿no hacéis ambos de lo íntimo algo puro?

Tú con él, al igual que hace él contigo,

como un orante has roto las barreras,

y hablas ya sin temor de ti y tus cosas,

mejor que en soledad contigo mismo.

"Ya nada más" (2017)

LLuvia (Carolina Pedroni)

Llueve y la lluvia se vuelve un espacio,

un hueco de sequía

una grieta en silencio

de silencio líquido.

Tiempo en el vacío

que puja tus ausencias

en semillas de tierra.

Llueve y comienzo a sentirte en la lluvia

en gotas de pulgares.

El árbol es espacio entre las ramas

la música silencio entre las notas,

podría ser verano en tu ventana

y la vida, un brote que  aún persiste.

"Del migrar" (2018)

Noctámbulos (Antonio Lucas)

Sabemos que la noche existe
porque nunca conquistamos sus afueras.

Sabemos que la noche existe
porque es prehistoria de la luz,
portada del origen,
y no cabe en su asfalto una verdad tajante, ni el lujo malvendido de las indecisiones.

Sabemos que la noche existe
porque la tarde cayó al suelo,
porque toda risa es previa a la cordura
y hay restos de niño bajo la piel de los charcos y un agua de vida en las manos del ciego.

Sabemos que la noche existe
porque en ella el amor es predicado,
un tóxico cualquiera,
y van todas las bocas hambrientas sin saberlo, cerrando cicatrices,
trazando sin temor un atlas de agonía, despeñando entre los nombres su deseo.

Sabemos que sabemos de la noche porque a cierta hora
                                       uno acepta que sólo puede ser el último eslabón de la pureza
o el sol de la derrota de sí mismo.

"Los desengaños" (2014)