Humanidad (Delfín Prats)

Hay un lugar llamado humanidad
un bosque húmedo después de la tormenta
donde abandona el sol los ruidosos colores del combate
una fuente un arroyo una mañana abierta desde el pueblo
que va al campo montada en un borrico
hay un amor distinto un rostro que nos mira de cerca
pregunta por la época nueva de la siembra
e inventa una estación distinta para el canto
una necesidad de hacer todas las cosas nuevamente
hasta las más sencillas
lavarse en las mañanas mecer al niño cuando llora
o clavetear la caja del abuelo
sonreír cuando alguien nos pregunta
el porqué de la pobreza del verano y sin hablar
marchar al bosque por leña para avivar el fuego
hay un lugar sereno un recobrado y dulce lugar llamado humanidad

"Lenguaje de mudos" (1968)

Porque los ojos los ensucia el tiempo...(Ada Salas)

Porque los ojos los ensucia el tiempo
apenas reconoces la luz
de la mañana. Pero a tu puerta
insiste
la terca claridad.

Como perro
que sabe

que lo que fuera amor
no entiende olvido.

"Lugar de la derrota"  (2003)

La luz de la cocina en la mañana (Pablo Anadón)

La luz de la cocina en la mañana
cuando la casa aún está a oscuras
y todos duermen, y en los vidrios
el día es un presentimiento
parecido a la espera o a la añoranza.

La luz de la cocina cuando el sol aparece
anaranjado entre las ramas negras
y las flores celestes del jacarandá
y el hombre hace el café, hojea un libro,
se asoma al patio y piensa

que es posible que llueva,
que ya casi el la hora
de despertar a su mujer, que hay ropa
tendida en la soga, que el silencio
con olor a humedad le recuerda su infancia,
que la vejez se acerca
y el poema se aleja
y aún no sabe vivir.

"El trabajo de las horas" (2006)

Ciudad (Aurora Luque)

Una ciudad del sur con su mitología
urbana vagamente, subrayada de mar,
desgarrada de instintos,
con toda la belleza luchando por asirse
con dignidad a un resto de materia.
Tanta, tanta es la luz sin asidero...

"Carpe Noctem" 1996

Propósitos (José Luis Morante)

Subir sin más demora al primer tren
abandonar en tierra con alivio
la gastada maleta del pasado,
vigilar de reojo cómo ingresa
en la oficina de causas perdidas.
Insistir. Agotar itinerarios.
Practicar la saudade del fantasma.
Cumplir imprescindibles requisitos
en el relieve gris del abandono
para ser copia exacta de la nada.
Unir viaje y vacío en otra parte.
Celebrar el momento de regreso.

Pulsaciones (1990-2016)

Renovación (Aquilino Duque)

Si dices la verdad no la repitas.

Sólo el que miente insiste.

Hay que cantar siempre algo nuevo,

nacer un poco cada día.

No permitas que el tiempo te aprisione

en su círculo mágico. Cada aurora es distinta,

y lo que anoche se te derrumbaba

se yergue con el alba más triunfante que nunca.

El hombre sólo es libre cuando mira adelante.

Solamente es feliz quien se inventa el destino.

En la rueda del año, para algunos monótona,

todo revive y se renueva:

el hijo, el libro, el árbol,

y esta bendita lluvia mientras arde

la leña en el hogar

y arma su gran guiñol la fantasía.

"Aire de Roma andaluza" (1979)

Olvidar (David Huerta)

Aquí están los nervios
que envuelven, como un papel fragante,
las melodías obtusas
del rencor.
Y aquí la risa
como un pájaro ebrio?

Escuchar. Olvidar. Dos neblinas.
La espuma del sufrimiento
cala en el encaje náufrago
de mi silbido matinal.

Aquí están los sonidos
olvidadizos, las crepitaciones
que amarillean.
Una vez más,
todo será escuchar
u olvidar.

Olvidaré estos doblados
enigmas, estos relojes
rectilíneos de esperas, este cuerpo
ajeno en la llama de sándalo.

"El desprendimiento" Antología poética (1972-2020)

Las huellas (Silvina Ocampo)

A orillas de las aguas recogidas en la luz regular del suelo unidas como si juntas siempre caminaran, solas, parecería que se amaran, en la sal de la espuma con estrellas, sobre la arena bajo el sol las huellas de nuestros pies desnudos tan lejanos, y mudos. Dejando una promesa dibujada nuestra voz entretanto ensimismada se divide en el aire y atraviesa la azul crueldad de la naturaleza mientras solos cruzamos la playa y nos hablamos.

"Poesía completa II" 

La palabra ( Mía Gallegos)

La poesía no está en la palabra.

La esencia está en lo otro,

en el tono que traiciona al poeta.

Hablo del idioma personal,

donde juntos se engarzan las nubes y el oído,

un lenguaje que apela a la miniatura y a los detalles,

a un libro que reproducimos en un verso,

a una escritura que nos viene siguiendo sin nombrarnos,

a una presencia cuyo nombre en vano

tratamos de aprehender,

y cuyo rostro nos ha mirado desde el primer nacimiento.

 

Necesito las palabras

para hallar dentro de mí la propia llave,

el interlocutor que no se presta al juego,

que no olvida,

que descifra el ajedrez traslúcido,

el de las manos que atrapan la sustancia,

el paraíso cuyo cielo aún no está fijo,

la manzana que es distinta a la que existe,

la redención de Eva en su curiosidad.

La palabra es una alusión

y nuestro intento por recordarla es

precisión,

ansiedad,

la remota piel que nos devora,

el íntimo animal,

la sangre cóncava y brutal.

 

En la palabra está la muerte perfecta

y la intuición de la otra muerte: la última.

 

Esa que de seguro abrirá la puerta del verdadero paraíso.

 

"El claustro elegido" (1989)

A media luz (Javier Salvago)

Vivir así: sin angustiosos sueños,
con los deseos justos y contados,

sin prisa por llegar a ningún sitio,
sin esperar de nada demasiado...,

tal vez no sea vivir. Pero es mi vida
(o, al menos, lo que de ella va quedando).

 

"Variaciones y reincidencias" Poesía (1978-2018)

A veces, en octubre, es lo que pasa...(Ángel González)

Cuando nada sucede,
y el verano se ha ido,
y las hojas comienzan a caer de los árboles,
y el frío oxida el borde de los ríos
y hace más lento el curso de las aguas;
cuando el cielo parece un mar violento,
y los pájaros cambian de paisaje,
y las palabras se oyen cada vez más lejanas,
como susurros que dispersa el viento;
entonces,
ya se sabe,
es lo que pasa:
esas hojas, los pájaros, las nubes,
las palabras dispersas y los ríos,
nos llenan de inquietud súbitamente
y de desesperanza.
No busquéis el motivo en vuestros corazones.
Tan sólo es lo que dije:
lo que pasa.

"Lecciones de cosas y otros poemas" 1997

Plegaria (David Huerta)

Señor, salva este momento.

Nada tiene de prodigo o milagro

como no sea una sospecha

de inmortalidad, un aliento

de salvación. Se parece

a tantos otros momentos…

Pero está aquí entre nosotros

y crece como una luz amarilla

de sol y de encendidos limones

y sabe a mar, a manos amadas,

huele a una calle de París

donde fuimos felices. Sálvalo

en la memoria o rescátalo

para la luz que declina

sobre esta página,

aunque apenas la toque.

"El desprendimiento" Antología poética (1972-2020)

Signos en la piedra (Antonio Colinas)

Sigue la senda de las piedras musgosas, 
la que conduce a la gran roca,
a la raíz del ara,
a la raíz eterna
del tiempo.
Mira la nieve humilde de la cima
tutelar,
donde se cierra el círculo
que se abriera en tu infancia,
donde se abre la noche del ser
en la luz que es más luz,
donde ya no hay preguntas
ni respuestas.

En esa nieve posa tus dos ojos,
Luego, pósalos en el ara
y respira profundo.
Posa también tus manos:
que se aquieten tus manos como palomas,
que echen raíces
en el silencio helado de la piedra.
Verás en ella señales muy leves,
signos dictados por el firmamento,
los símbolos de un tiempo infinito
que va huyendo de ti,
mas que a la vez está en tu interior:
revelación del alma que no muere.

No podrás ir más allá.
No debes ir más allá.

"Canciones para una música silente" (2014)

Mesa del silencio (Clara Janés)

                                Tirgu Jiu

Nos sentamos a la mesa del silencio,
al aire de los chopos y los arces
del parque interminable de hojas muertas.
Implacable y amoroso
callaba el caudal inmóvil de blancos cantos.

La piedra ingrávida,
paréntesis al tiempo
y altar
de la profunda soledad del alma humana.

El blanco lecho vacío de las venas
era blanco como aquel blanco cauce
donde el río no corre.

Nos sentamos
y allí nos quedamos para siempre,
en la mesa del silencio.

Allí,
donde tiempo más tiempo más tiempo
no es nunca igual a tiempo.

"Acecho al alba" Antología (1999)

No hay palabras (Juan Luis Panero)

Anticuado, interrogo a las estrellas,
su desnudo, inapelable misterio,
mientras miro las llamas en la playa,
en esta noche cuando empieza el verano.
Lector de Drieu o Pavese, sé también
lo sencillo que puede ser acabar con la historia,
no preguntar ya nada, olvidar para siempre
esta apariencia de tarjeta postal.
Frente a mí, imperturbables, desveladas,
pasan, en silencio, vida y muerte,
evitando, con un rictus cansado,
este fantasma insomne, este papel en blanco,
esta hoguera apagada que perdura.

«A través del tiempo» (1968)

En la inocencia de este mar azul... (Daniel Arenas)

En la inocencia de este mar azul

que bate en silencio las piedras

del alma

se talla el sentido de la vida.

Hace falta tiempo

para que se reduzcan las aristas

al suave tacto

 que la mano reconoce.

Pulimentado el dolor,

abatido el orgullo

por sus propias tempestades,

en el choque duro se aprende

la proximidad, la igualdad absoluta

de la diferencia.

"Límites" (2008)

Día (Rafael Espejo)

He sacado una silla al balcón
y me he sentado a vivir.

Crece hierba de infancia en los tejados,
donde siempre es domingo.

Y eso me reconcilia
también con el futuro.

¿O soy yo, que sonrío?

Definitivamente
no tiene vértigo la mala hierba:

sube su verde claro,
que su vida es subir.

Incluso las ya secas,
de cálido amarillo,

se mantienen en pie,
pincelando el paisaje.

Hoy va a ser un buen día
de sol y nubes blancas,

respirará su luz
favorita la hierba.

Sentado en una silla con balcón
siempre es domingo.

"Hierba en los tejados" (2015)

Algo dice de mí...(Jesús Aguado)

Algo dice de mí
la labor del orfebre,
el arcoíris doble, los anzuelos,
las diecisiete formas que tiene el esquimal de nombrar
                 a la nieve y el tibetano a la conciencia,
los pechos comparados con cúpulas o cántaros,
la barra de los bares, las películas,
los cables de la luz parcelando el paisaje,
las etimologías inventadas,
la tala de las selvas, las bombas nucleares,
la estupidez, el odio, la mentira,
el mal gusto, el dolor, las equivocaciones,
las hambrunas, las guerras,
el asombro, el camino, la retama,
la piedad, la emoción, la fiebre de un bebé,
el aguardiente, el sol, la desmemoria,
los delfines, el saxo.

(Algo dice de mí cada ser, cada cosa
que ocurre, todo dice
un aspecto de mí
                                   y lo señala,
y quiere despertarlo y que yo aprenda
a llegar hasta el nido donde incuba sus ojos,
y me invita a probarme
                                                        esos ojos,
a mirar de otro modo lo que soy.)

Algo dice de mí
el ruido, el brutal ruido
que hace casi imposible escuchar lo que dicen
de mí las cataratas o el silencio.

"Lo que dices de mí" (2002)

Este mundo (Ida Vitale)

Sólo acepto este mundo iluminado
cierto, inconstante, mío.
Sólo exalto su eterno laberinto
y su segura luz, aunque se esconda.
Despierta o entre sueños,
su grave tierra piso
y es su paciencia en mí
la que florece.
Tiene un círculo sordo,
limbo acaso,
donde a ciegas aguardo
la lluvia, el fuego
desencadenados.
A veces su luz cambia,
es el infierno; a veces, rara vez,
el paraíso.
Alguien podrá quizás
entreabrir puertas,
ver más allá
promesas, sucesiones.
Yo sólo en él habito,
de él espero,
y hay suficiente asombro.
En él estoy,
me quede,
renaciera.

"Cada uno en su noche, Poesía reunida" (2017)

En la alta noche (Eloy Sánchez Rosillo)

 LUNA llena en el cielo del verano.

Cuánto perdón en todo.

Esta luz, ese mar, estos ojos que saben.

Y el grillo de la infancia.

"Antes del nombre" (2013)

Océano (Daniel Fernández Rodriguez)

He perdido la cuenta de las veces

que avistaremos juntos el océano:

el mar está en silencio;

el cielo sobrevuela

los altos pensamientos que orgullosos

guardamos en secreto;

nuestra mirada al frente, el aire verde, el horizonte débil,

la luz, vencida, alegre;

cosidos de la mano, con los ojos

sumidos en la azul incertidumbre

de abrirnos paso juntos en el mundo breve. 

"Las cosas en su sitio"  (1988) 

IV Premio de Poesía joven Antonio Colinas

Penumbra de la música (Santos Domínguez Ramos)

Nació, como un conjuro,
del miedo de las noches,
de un ritmo sin palabras que era el del corazón
y el del tiempo asustado de los astros.
Siguen estando aquí, bajo las delicadas
notas de algún piano
o en el viento afinado de una orquesta
el que encauzó el aliento en un hueso sin tuétano
para imitar la brisa o al animal furioso.
Quien chocaba un guijarro contra la roca dura
o golpeaba a compás un madero con otro
como quien interpreta el corazón del mundo,
el ritmo de los pasos
o el latido constante de la alta luz del día.
Aquí siguen estando,
con sus piedras sonoras o los pies en el suelo,
con su caña armoniosa
o el tambor que era un tronco que convocaba al trueno.
Aquel que una mañana sopló una caracola
como si respirara el mar, como si duplicara
el rítmico jadeo del combate o la cópula,
la emoción de la caza, la angustia en la carrera,
la vibración del viento o el canto de los pájaros.
Nació, como un conjuro,
del pánico ante todo lo que no tiene nombre,
ni cuerpo, ni mirada.
Del terror al sol negro
y a una luna que se hunde para siempre en el mar.
Y sigue estando aquí, como está en cada día
la oscura sucesión
de minutos y olvidos que completa la tarde,
la tarea de penumbra que oscuramente somos.

«El viento sobre el agua» (2016)

Relativismo (Javier Vicedo Alós)

El mismo sentido tendría este sol
restallando sobre la mesa
que su ausencia o anulación.
Este reiterativo orden de los objetos
—aquí la copa; allá los libros, la guitarra…—
podría disponerse de cualquier otro modo.
Vacío no está el mundo, vacío está el sentido.
Cada mañana yo pongo mis pies en la acera
aunque no sepa adónde se dirigen.
Y aunque igual valdría distinto
o descompuesto este azar,
el sol y la mesa ocurren ahora
como ocurre la figura que te corresponde.
Vacío no estás, vacío está el sentido.

Escucha,
un ritmo os une a ti y al mundo,
os llena de materia prescindible:
de intimidades, fe o bosques sin luz,
pero el ritmo continúa y la canción no importa.

"Fidelidad de una sombra" (2015)

Debe usted saberlo...(Bárbara Butragueño)

Debe usted saberlo
yo nací lejos del umbral
desconozco, así, su gesto
el canto sereno
con el que otros hablan
las grandes palabras
que a una se le ahuecan
como pájaros mojados
en la boca

durante años he visto hombres
que manejaban con premura el diccionario
y conocían el sentido exacto
de la palabra culpa

y les bastaba

pero a mí, que el vocablo se me enquista
y me cava el pecho como un descendimiento
todo me parece un vagar empedernido
por el líquido articular del dígase amor propio
dígase egoísmo
dígase umbral eterno entre las cosas.

Yo sólo busco callar el bisbiseo
alcanzar la paz de lo rotundo
hacer callar
al maldito perro
de la indefinición.

Y todo porque
tener un cuerpo limpio
requiere hacer hogar de la virtud
y no morar la periferia

y de ahí este
quemar con pavor los diccionarios
y exigir conocer, no ya el sentido:
el intervalo la linde
la fina línea que separa
pongamos el amor del egoísmo
y su oscura simetría.

Mi congoja no es más que una forma cauta de certeza.

"Casa Útero" (2016)

Conoce lo que pisas (Javier Lorenzo Candel)

Conoce lo que pisas,
Las grietas del camino debes hacerlas tuyas,
Como si de tu piel fuera la herida;
Atiende a la maleza y al ulular del viento
Entre las piedras, da, si fuera necesario,
Más lentitud al tiempo para llegar con calma.
Piensa solo en los metros que dan inmediatez
A tus pisadas y olvídate de hacer fugaz tu movimiento.
No temas a la noche, si es que te ha de venir,
Que el brillo de la luna dirigirá tus pasos,
Y de tu rigidez haz bandera.
Conoce cuanto pisas.
Y después de llegar, no cuentes a tu igual lo recorrido.

 «Apártate del sol» (2018)

Humildad (Javier Lostalé)

Qué bello amanecer sin disputa
el de quien nombra el mundo
velado en su propia sabiduría
para así toda música escuchar
con su oído siempre nuevo,
pues posee la inocencia
del total encendimiento.
Como alba acude siempre
a levantar lo desposeído
hasta que crezca un sueño
que en alguien se multiplique.
Callado se apaga a la puerta de su jardín
para que brille intacta la rosa de todos,
y canta luego la dicha plena
de ser en lo que no le pertenece.
En sombra despierta cuanto ama,
y cuanto recibe lo convierte en pulso.
Claridad se le torna siempre
la lenta compañía de unos pasos.
Qué bello amanecer de sumas
para arder en un corazón solo.

El pulso de las nubes (2014)

Los tejados se inclinan (Jorge Teiller)

Los tejados se inclinan
bajo el peso de las lluvias
de infinitos inviernos.
Frente al violento resplandor
de los árboles frutales
una anciana dormita en la cocina.
Duerme porque ya hay demasiado tiempo,
porque ya no hay esposo,
ni hijos, ni fuego en la cocina.
El tiempo ha sido demasiado largo.

"El árbol de la memoria" (1961)

Lo que dijo el pájaro (Miguel Romaguera)

El pájaro se encendió en el cielo

Cruzó sobre nuestras cabezas

Como un pájaro de ceniza

                           Dijo tú no sabes nada de la muerte.

Así que busqué un lugar apartado

Me arrastré por el bosque hasta el río

Me eché en un rincón mullido de hojas secas.

La noche se levantaba sobre los campos

Con la mirada fija 

                          La tierra se enfriaba.

Lentamente

                          El aire se movió de un lugar a otro

Hasta no poder dar un solo paso.

Las aguas del río quedaron quietas

Cubriéndose de una fina capa de hielo

Como si sus larvas hubieran permanecido allí

Esperando ser una región sin orillas

Por la que se deslizaban mis ojos abiertos

Inmóviles entre los matorrales.

"Mirada del silencio" (1983)

A dónde (Jorge Palma)

Y este río que me atraviesa 

como a todos 

a dónde me conduce, 

empujando a mi sangre 

que grita 

ahogando mi voz 

en la boca de la sombra. 

 

Qué lleva. 

A dónde. 

 

Toneladas de polvo 

y ceniza.

 

Lo que tiene en su lecho 

de barro 

lo que guardo 

y lo que pierdo. 

 

Los días, las noches, 

las infamias, las sonrisas 

perdidas para siempre 

en el gris estercolero, 

el amor 

la cólera 

el hastío, 

el hijo que me llevó 

la ciencia, 

los abrazos, madre, 

las caricias. 

 

A dónde lleva 

este río endemoniado, 

corriendo desbocado 

por las noches de la tierra.

"La Vía Láctea" (1987-1995)

Madrigal (Quevedo)

Está la ave en el aire con sosiego,
en la agua el pez, la salamandra en fuego,
y el hombre, en cuyo ser todo se encierra,
está en sola la tierra.
Yo sólo, que nací para tormentos,
estoy en todos estos elementos:
la boca tengo en aire suspirando,
el cuerpo en tierra está peregrinando,
los ojos tengo en llanto noche y día,
y en fuego el corazón y la alma mía.

"Antología poética" (1967)

Los espinos (Luis Cernuda)

Verdor nuevo los espinos tienen ya por la colina, toda de púrpura y nieve en el aire estremecida.

Cuántos cielos florecidos les has visto; aunque a la cita ellos serán siempre fieles, tú no lo serás un día.

Antes que la sombra caiga, aprende cómo es la dicha ante los espinos blancos y rojos en flor. Ve. Mira.

"Como quien espera el alba" (1941-1944)

El tren del estornino (a Mireia Magallón) (Álvaro Hernando)

A todos os gusta la palabra estornino

y os encandiláis con sus sombras en el aire.

Celebráis cada giro y silueta,

esa bolsa de pájaros cambiante,

metrónomos turbados,

reverberando entre los postes

de una boca.

 

Los tordos no saben espantarnos.

Intentan chocar y no lo logran.

 

Si fueran un poco más grandes

o un poco más pequeños

la cosa cambiaría

y no osaríamos embelesarnos con la miel negra

que cubre en el aire

nuestra soberbia.

 

Si fueran un poco más grandes.

Grandes, como bestias que arrancan cabezas.

O un poco más pequeños.

Pequeños, minúsculos, como el patógeno

que se introduce por el lacrimal

y troncha las ideas desde dentro

dejándonos sus ecos derretidos

flébiles ideas de exterminio.

 

No hay demasiada diferencia

entre la corte de los pájaros

y el séquito del hombre.

Ojalá fuéramos más grandes

(o microscópicos)

para comprender

desde la palpitación del eco

al centelleo de la belleza.

 

El hombre siempre choca con el hombre.

"Mar de Varna" (2021)

Variación barroca sobre un tema de Lucrecio (II) (Jaime Siles)

El grifo, el jabón, este lavabo
adelantan la ciencia soberana
del existir: mirar por la ventana,
ver cuántas cosas cada día lavo.

Un resplandor de rayas, rojos lagos,
una copa, un libro, una mañana
de otro rostro mirando en la ventana
el mismo gris de sus contornos vagos

me hacen saber que acentos circunflejos,
auroras grises de los días, granas
sombras inmovilizan los espejos;
que somos el rumor de los reflejos
de las horas, los días, las semanas
y que una noche nos hacemos viejos.

"Cántico de disolución (1973-2011). 

Poemas escogidos"

Elegía (Carlos Bousoño)

Te he dicho que los hombres no contemplan
el puro río que pasa,
la dulce luz que invade las riberas
cuando fluye hacia el mar el agua casta.

Te he dicho ayer…Y yo veo ahora
fluyendo dulce hacia la mar lejana,
mientras los hombres ciegos, ciegamente
se embisten con furor de piedra helada.

Con desolada luz vas olvidado,
pero yo te contemplo, agua irisada,
silente amigo, y veo mi figura
triste, mirándose en tus aguas.

Amigo solitario:
esto te digo mientras pasas.
Repite luego mi voz triste
allá en las rocas desoladas.

Porque has de ver tierras estériles
y muertos sin remedio ni esperanza.

"Elegías (a Vicente Aleixandre)"  (1988)

Lo imposible (Hugo Mujica)

Llueve sobre
el silencio de un plato vacío,

                           llueve
                           y se desborda lluvia.

Hay que derramarse hasta
                           lo imposible de uno mismo:

la herida sin decirse sangre,
                                                     el alma sin saberse alma.

"Casi en silencio" (2004)