Con los ojos vendados nos miramos
cada día delante de un espejo
para ser sólo imágenes
nuestras que no veremos.
Desfilamos, retratos fidelísimos,
copias exactas, calcos o reflejos,
resbalamos por aguas espejeantes
como narcisos ciegos.
Debo de ser la sombra, los perfiles,
la refracción de ese cristal o hielo;
debe de ser el doble repetido,
el náufrago en el fondo de ese sueño.
Qué culto extraño ante el cristal, la luna,
de extraterrestre, de astronauta muerto
girando sin sentido
en la órbita cerrada por el pecho.
Qué culto extraño para
sentirnos sólo luminoso eco
de nuestra propia realidad corpórea,
mitología del agonizamiento
liturgia de pantallas sucesivas,
idolatrización de reverbero.
Sólo somos figuras proyectadas
sobre un cristal, pero jamás nos vemos.
Obra poética (1946-2003)
Blog dedicado a la poesía que desnuda el alma humana fijando la mirada en el mundo. Como Rafael Alberti nos dice: "No es más hondo el poeta en su oscuro subsuelo encerrado. Su canto asciende a más profundo cuando, abierto en el aire, ya es de todos los hombres."
jueves, 28 de junio de 2018
jueves, 21 de junio de 2018
Génesis (Juan Antonio Fernández)
Al principio fue el mirlo.
Un mirlo oscurofrágil como la luz
incierto como el tiempo.
incierto como el tiempo.
Apenas el crujir
de un vagido opaco
fue lo que desgarró el alba primera.
de un vagido opaco
fue lo que desgarró el alba primera.
A solas,
un mirlo con su canto
inaugurando el mundo.
un mirlo con su canto
inaugurando el mundo.
A solas,
un hombre ante tu cuerpo descubriendo el misterio.
un hombre ante tu cuerpo descubriendo el misterio.
"Negación de la tiniebla" (2018)
jueves, 14 de junio de 2018
El día de mañana...(Laura Villar Gómez)
EL DÍA DE MAÑANA vendrá
exactamente
a la misma hora de hoy
quizás unos
minutos de diferencia
es extraño
porque cuántas noches me he quedado
despierta
mirando las ventanas en la noche
pensando en
los colores del sol y en sus rayos
mortecinos
del despertar
cuantas
noches despierta creyendo que el sol
no saldría
porque cuántas horas llevaba
ya
despierta y el sol sin salir todavía
la noche
infinita en su cielo clavada en su cielo
como un
telón oscuro sin final
cómo puede
durar siempre la noche lo mismo
y su tiempo
cómo puede
durar la noche lo mismo todas las noches
y parecer
que no
que cada
día se desliza en una noche distinta
en un sueño
de diferentes duraciones
y es
extraño porque cuántas noches deseando
desde mi
cama infantil –el rostro suave-
que saliera
el sol
y que la
luz me llevara consigo a su rincón de calma
deseando
una noche corta y breve como un latido
para que
ahora yo -la misma carne-
se pregunte
por qué ya no son larguísimas
-eternas-
todas las
noches
todas las
noches como esta
jueves, 7 de junio de 2018
"La punta de la lengua" (Agustín Pérez Leal)
El pie está muerto, la cabeza viva.
La noche ensaya su disfraz de aurora.
Con su lanza de luz, paloma loca,
lava el alba las sombras de la tierra.
Todo está nuevo bajo el sol que nace:
entra fuego, sale silencio vivo;
entra seda lacada, sale voz.
Tengo el mundo en la punta de la lengua
y no sé bien si lo sabré decir.
"Tú me mueves" (2016)
La noche ensaya su disfraz de aurora.
Con su lanza de luz, paloma loca,
lava el alba las sombras de la tierra.
Todo está nuevo bajo el sol que nace:
entra fuego, sale silencio vivo;
entra seda lacada, sale voz.
Tengo el mundo en la punta de la lengua
y no sé bien si lo sabré decir.
"Tú me mueves" (2016)
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