Fragilidad (Ricardo Bellveser)

Desde la ventanilla de este tren 

veo el brumoso paisaje del tiempo, 

allá los sembrados y los caminos, 

los pueblos y los recuerdos de ayer 

que dejan límpidos un sabor dulce, 

un gusto amable, miel, quizá enturbiada 

por la parda amenaza de la vejez. 

Pero es tan amplio el mundo, tan próximo, 

que un anochecer, solo un despertar, 

un amor entre las claras sábanas 

del lecho; la tibiez de la memoria, 

o apenas un trino puede explicarnos 

la vida. Prodigiosa, más tan frágil. 

"Fragilidad de las heridas" (2004)

Esbozo de mujer sola (Fernando Luis Chivite)

Ella sabe que hay algo, intuye
que hay algo más allí donde los otros
hace ya tiempo que dejaron
de buscar.

De manera que espera a que se alejen,
no dice nada
cuando al atardecer le muestran
sus hallazgos en el bar contentos
con su suerte.

Ella sabe que la pieza mejor
sigue enterrada aún
y cuando todos se han ido, incluso el último,
regresa subrepticia.

A la luz de la luna
con sus ojos de loca
se arrodilla y escarba con sus manos.

"Apuntes para un futuro manifiesto" (2009)

De Otoño (Rubén Darío)

Yo sé que hay quienes dicen: ¿por qué no canta ahora

con aquella locura armoniosa de antaño?

Ésos no ven la obra profunda de la hora,

la labor del minuto y el prodigio del año.

Yo, pobre árbol, produje, al amor de la brisa,

cuando empecé a crecer, un vago y dulce son.

Pasó ya el tiempo de la juvenil sonrisa:

¡dejad al huracán mover mi corazón!

                                                    

                                                                 "Obras completas"

Encumbra tu corazón (Alfredo Pérez Alencart)

Encumbra tu corazón
y deja que sienta
crucifixiones.
También el sentir
es una espada rebelde,
si hace falta.
Encúmbralo lejos
del arrabal de la fama
y del escuadrón
de los malvados.

Más expuesto estará
el día de la pena
o si tiembla de deseos.
Encumbra tu corazón
para que el mundo
no te cuelgue
sus velocísimos ruidos.

"Encumbra tu corazón" (2020)

La ausencia es una forma del invierno (Luis Garcia Montero)

Como el cuerpo de un hombre derrotado en la nieve,
con ese mismo invierno que hiela las canciones
cuando la tarde cae en la radio de un coche,
como los telegramas, como la voz herida
que cruza los teléfonos nocturnos
igual que un faro cruza
por la melancolía de las barcas en tierra,
como las dudas y las certidumbres,
como mi silueta en la ventana,
así duele una noche,
con ese mismo invierno de cuando tú me faltas,
con esa misma nieve que me ha dejado en blanco,
pues todo se me olvida
si tengo que aprender a recordarte.

"Almudena" (2015)

IXX (Julia Ferrer)

En la casa en el viento
toqué la puerta

toqué feroz la puerta

llamaba a voces
clamaba
toco la puerta siglos 
en la casa en el viento

no existe puerta

siempre la toco
toqué por siglos

manijita de bronce 
puerta olvidada 
siempre toco la puerta
y está cerrada

quiero pasar 
de veras 
ábranme
digo llorando

pero no existe puerta 
no estás tocando

en la casa en el viento 
toqué la puerta
y estoy llamando

el tiempo ya sale a abrirla

toqué 
toco la puerta 
hace siglos la toco

(en la casa en el viento 
no tienden ropa 
no crecen niños 
no nunca lloran)

siento al tiempo que duerme

en la casa en el viento
puerta no existe y toco 
voces me llaman y entro

pero no existe puerta 
pero no existen voces 
pero no se abre 
y entro

nunca se abrió la puerta 
en la casa en el viento

(nunca tendieron ropa 
nunca bebieron vino
nunca a la guerra fueron 
en la casa en el viento)

hace siglos que toco
no abren la puerta
y entro.

"La olvidada lección de las cosas olvidadas" (1966)

Siete segundos, siete días...(Antonio Tello)

Siete segundos. Siete días. Siete años. Siete eternidades.

El tiempo que dura el abrazo.

¡Pobre alma, que necesita de la materia, esa tensión que perece,

para conocer los sentidos!

¡Pobre espíritu, que necesita del amor, esa fantasía de la carne,

para conocer la emoción!

Sí, el tiempo que dura el abrazo.

Siete eternidades. Siete años. Siete días. Siete segundos.

"Nadadores de altura" (2015)

alta vino a ser...(María Negroni)

alta vino a ser y no se apagaría
la oscuridad que somos

como si la escribiera
en su pálido fuego
un silencio pleno
tan pleno que faltaba

alta en su promesa
la oscuridad que fuimos
que seremos

arde
sin animarse
a atravesar el velo
que ella misma es

ni siquiera enumera
su historial de batallas

su sólido cuerpo
que es también danza
y vertical sin freno

ha de venir todavía
por enésima vez
la oscuridad que somos

como circunstancial de hostilidad
como predicativo
en libro de lamentos

tamaña tozudez
de no entender

que aquello que la ha herido
también la ha de curar

"Oratorio" (2021)

Después... (José Antonio Mateo)

Después de haber dejado mi piel

vuelvo a la nada.

Soy un reflejo de sol sobre olas

que persiguen el sonido del universo.

Ser silencio también es hermoso.

"La niebla de un sueño" (2021)

Arte poética (Manuel Iris)

                 Para Adiah

 

Terca, la hoja amarilla

no se suelta de la rama.

 

La observo en su disputa

contra el viento y la lluvia,

contra la gravedad.

 

Llevo días mirando

su callado esfuerzo,

su tragedia diminuta.

 

Su persistencia

no merece olvido.

 

Es por eso

que la he puesto aquí,

en este verso

del que no caerá.

"Los disfraces del fuego" (2015)

A estatua da nenez / La estatua de la niñez (Helena Villar Janeiro)

A estatua traballada pola dor
que esperanza e beleza disimulan
bórrase pola noite
para que a nena volva no amencer.

Sobre esa estatua nena que levas dentro
apousarán as pombas que, xa cansas,
miran para ningures
mentres esvara o tempo
no rito xiratorio que cumpre o sol
que algunha vez te busca
para brillar e che roubar contornos.

O noso mármol dura o que duremos
aínda que a estatua se erga en primavera
e o verdello do tempo e da humidade
avellenten a pel que ela non cóbre
nas outras estacións.

Nesa roca tallada á nosa imaxe
colgáronse as primeiras
bágoas que se verteron sabendo que choramos
e grávanse as palabras que doeron
pola primeira vez.

Están tamén os bicos que roubamos
e outros que nos roubaron,
a primeira caricia
que traspasou o gozo coñecido
e esa dor temperá que non sabemos ler
en tan incomprensible ortografía.

E desta estatua nena ¡cantas veces
oxeaches paxaros que a procuran
sen notares que volve a primavera!

"Remontar o río" (2013)

La estatua cincelada con dolor,

que esperanza y belleza disimulan,
se borra por las noches y la niña
vuelve a nacer al alba.

Sobre esa estatua niña que llevas dentro
se posarán palomas que, cansadas,
miran con ojo errante
mientras resbala el tiempo
en rito giratorio que cumple el sol
que alguna vez te busca
para brillar borrándote el contorno.

Durará nuestro mármol todo lo que duremos
aunque la estatua se levante en primavera
y el verdín de los tiempos y humedades
avejenten la piel que ella no cubre
en otras estaciones.

En la roca tallada a nuestra imagen
se colgaron las lágrimas primeras
que supimos lloradas
y se grabaron palabras que dolían
en su primera vez.

Están también los besos que robamos
y los que nos robaron,
la primera caricia
que traspasaba el gozo conocido
y ese dolor temprano que no sabemos leer
en tan incomprensible ortografía.

Y de esta estatua niña ¡cuántas veces
espantaste los pájaros sin ver

que volvía hacia ti la primavera! 

"Remontar el río" (2013)

Un mundo que se vacía de palabras (Carolina Zamudio)

Oye, mi vida: Si uno va hacia adentro,

hay algo que, afuera, podría llamarse océano,

una masa que se vuelve amplia, larga.

Sentir profundo, pleno ‒tanto como se quiera‒.

Hay un campo labrado, tulipanes que se agitan

plácidos, o mejor trémulos, una danza de colores;

hay un mundo que se vacía de palabras,

imágenes, incluso gestos de mares y llanuras.

De todo se vacía y danza, ni siquiera aire

se necesita, a veces, ahí dentro,

ni leve es la levedad ni la gravedad, grave:

allí el alma tiene tres dimensiones.

El silencio es música; la respiración, amor,

se puede vivir allí eternamente,

en ese lugar inmaterial sin tiempo.

"Vértice" (2020)

Estoy callado frente al ruido del mundo...(José María Muñoz Quirós)

Estoy callado
frente al ruido del mundo:
veo
que ocultos suenan los instantes
que se desnudan
en una insolente perversión de olvido.

Inmensidad dorada del otoño
triste en mí. Y sin embargo
sigo existiendo en cada paso
que recibe su quietud,
en cada gesto que se atribuye
esa levedad del momento:
caos infinito,
violenta estrategia de luz
cuando ya la luz no alumbra.

Silencio
que pronuncia con sus sílabas mudas
el nombre de los días.

"El grito de un pájaro" (2020)

Plenitud (Aquilino Duque)

Hay que buscar con la esperanza 

de no encontrarlo todo. 

Hay siempre que pararse a dos jornadas 

de la felicidad. 

Hay que tender al infinito. 

Estar a punto de llegar 

pero no llegar nunca. 

Eso es la plenitud. Eso es la vida

"El engaño del zorzal" (1986)

Interior con juguetes (Gabriel Insausti)

En las tardes de lluvia hago recuento 

sentado en el sofá: el alfil dorado, 

los mapas, los dibujos, el soldado 

de plomo, en quien se atisba un pensamiento. 

En cada una de esas cosas siento 

la sombra que las niega, igual que un hado 

fatal que me hace ver como pasado 

el eterno llover de este momento. 

¿Quién ha dicho que es más verdadera 

la llama del hogar que la ceniza, 

el hombre que la nada que lo espera? 

Yo recuento: la tarde, ya plomiza, 

va muriendo; en la esquina, una gotera. 

Quizá es lo que la lluvia simboliza. 

"Destiempo" (2004)

Desprendimiento (Miguel Romaguera)

Y fue necesario el desprendimiento,
la eterna separación
para sumergirse
en las aguas de la noche,
para seguir
el camino marcado.

Encontré fácilmente las huellas:
otros han estado aquí antes que yo
y han cantado uniendo sus voces al coro antiguo.

Mi voz se echó al camino como una más
pero envuelta en otras voces el frío cesaba,
se hacía dulcemente triste
aquella muerte.
Era la muerte de unos pocos
que se durmieron junto a las orillas.

Aquella noche me dormí solo
y al despertar vi el mar esperando
y las naves dispuestas a partir.

"El jardín de Ida" (1984)

Si la tarde son huéspedes...(Elena Torres)

Si las tardes son huéspedes

que custodian detalles

en un calendario de dudas.

 

Si en un reino de espejos

la mirada corta distancias

con el cristal de los quebrantos.

 

Si lo bello no crea

una figura de seis vértices

donde superponer lo auténtico.

 

Entonces hace falta

el ábaco de los requiebros

para contar las horas.

 

Un manual de gratitud

para sobrevivir al miedo.

 

 

"Frágil" (2012)

M´estim la nit (Andreu Vidal)

Demà no tinc feina

i tal vegada em desperti tard.

M’estim la nit,

perquè sé que tothom dorm

i que el carrer baixa buit de silenci.

M’estim la nit,

perquè de dia no es veuen les estrelles

ni se sent el soroll dels camions del  fems.

M’estim la nit,

perquè la nit és somni,

i el somni és…

és un llac d’aigües cristal·lines

on els cignes marxen cap al sol

i els xiprers siulen tranquils

vora una tomba oblidada.

M’estim la nit,

perquè la nit pot ser dia.

"Xicraini, nit de portes cremades" (1977)

Mañana no tengo trabajo

y tal vez me despierte tarde.

Prefiero la noche,

porque sé que todo el mundo duerme

y que la calle baja vacío de silencio.

Prefiero la noche,

porque de día no se ven las estrellas

ni se oye el ruido de los camiones de la basura.

Prefiero la noche,

porque la noche es sueño,

y el sueño es ...

es un lago de aguas cristalinas

donde los cisnes marchan hacia el sol

y los cipreses silban tranquilos

al borde de una tumba olvidada.

Prefiero la noche,

porque la noche puede ser día.

"Xicraini, nit de portes cremades" (1977)

El mirar (Francisco Pino)

Mira y di lo que ves; no añadas nada
de poesía a tu mirar. En eso
según es se halla ciertamente la
gracia. Solo te basta

pasar los ojos como pasa un agua,
si muy veloz también muy sosegada,
si muy superficial muy honda, a fin
de que se empape todo de ese no

quedar, que es lo que a ti te trae, te lleva,
y así habrás de gozar, cual goza el río,
cambiando lo que ves en un reflejo,
dando a su realidad un quieto olvido.

"Cien poemas" (1999)

Neocoplas a la muerte de su abuelo (Juan de Beatriz)

                              En mis ojos se agolpa repentina la luz.
                              Como si tú, de pronto, volvieras a la vida.
                               José Ángel Valente
 

Ya no será más la tierra entre tus dedos,
caballones de sal
abriendo surcos por tu frente
o aquel brillo cansado del sol en tus costillas.
 
No escucharás ya más
el ulular solar de las calandrias,
ni brotará tan fuerte
el cepellón de esparto en la ribera.
Tendido en el secano,
cuando llegue la noche,
no volverá a pesar
sobre tus ojos niños
distante orfebrería derramada:
el brillo enmudecido de los astros.
 
Ya no hervirá la sangre
de las mulas salvajes por tus venas.
Cuando te marches
se detendrá por siempre, en un instante,
la savia enloquecida
que ordena y da su quicio a los planetas.
 
De ti nos quedará todo lo cóncavo.
El hueco, la hondonada, el socavón
de pronto en la costumbre. Y lo más nimio:
 
un trajín de tomillo brotando en tu sillón.
 
Resulta que
el milagro de estar vivos sucede
solo una vez, si es que sucede,
y no hace ruido.
 
Nacemos caminando
derechos a lo nadie que seremos
como una silenciosa e inevitable demolición.
 
Sin embargo,
ensayando tu adiós supe el negocio
y tal era su enigma:
vivir es meditar el precipicio,
andar la negra suma que nos mengua.
 
Esta ínfima pavesa
encendida es la muestra,
el fiel de la balanza que atestigua
que al parecer fue cierto
y aquel rumor lejano era la vida.

"Cantar qué" (2021)

Libertad bajo palabra (Octavio Paz)

Viento
Cantan las hojas,
bailan las peras en el peral;
gira la rosa,
rosa del viento, no del rosal.
Nubes y nubes
flotan dormidas, algas del aire;
todo el espacio
gira con ellas, fuerza de nadie.

Todo es espacio;
vibra la vara de la amapola
y una desnuda
vuela en el viento lomo de ola.

Nada soy yo,
cuerpo que flota, luz, oleaje;
todo es del viento
y el viento es aire
siempre de viaje.

"Libertad bajo palabra" (1960)

Las manos (José Watanabe)

Mi padre vino desde tan lejos
cruzó los mares,
                caminó
                 y se inventó caminos,
hasta terminar dejándome sólo estas manos
y enterrando las suyas
                              como dos tiernísimas frutas ya apagadas.

Digo que bien pueden ser éstas sus dos manos
encendidas también con la estampa de Utamaro
                                               del hombre tenue bajo la lluvia.

Sin embargo la gente repite que son mías
aunque mi padre
multiplicó sus manos
                    sólo por dos o tres circunstancias de la vida
o porque no quiso que otras manos
                        pasasen sobre su pecho silenciado.

Pero es bien sencillo comprender
               que con estas manos
también enterrarán un poco a mi padre,
                               a su venida desde tan lejos,
                      a su ternura que supo modelar sobre mis cabellos
cuando él tenía sus manos para coger cualquier viento,
                                                               de cualquier tierra.



"Poesía completa" (1ra edición 2005)

Una niña en los cristales (León Molina)

Es una noche de verano.
Hasta la casa solitaria
llegan los gritos de los niños
que están jugando al escondite.
¿Quizá jueguen también después
a ver quién se atreve a pasar
por el jardín del tipo raro?
Mi cabeza se inclina por el sueño.
Esta noche hablaremos
de si soy o no soy un tipo raro
o si es que somos todos raros
cuando alcanzamos una edad.
Una niña fugaz tras los cristales
sonríe, saluda y se marcha.
Se marcha corriendo donde la vida.


"Un hombre sentado en una piedra"  (2016)

Vieja bajo la tormenta (Karmelo C. Iribarren)

 Tendría alrededor

de ochenta años,

estaba atascada en un semáforo,

como un barquito de vela

bajo la tormenta,

incapaz de gobernar

el paraguas.

Al final,

dando bandazos,

no sé cómo, 

a la desesperada,

llegó hasta la otra acera.

La guerra la tenía perdida

-como todos-,

pero había ganado esa batalla.

"Seguro que esta historia te suena" (Poesía completa  1985-2005)

La extraña realidad (Alejandro Duque Amusco)

Aquello que llamamos realidad
es simplemente el edificio gótico

de una Idea caída
sobre la piel delgada del espacio.

Una ilusión
que nunca será nuestra,

por ella nos perdemos
entre alamedas de fértiles engaños

o celajes que trazan al azar
el mundo real, el mundo imaginario:

nombres, rostros, figuras,
fechas, ciudades, años y paisajes

de sombra.
¿Existieron?
¿O fueron el destino del vacío
y las informes máscaras del tiempo?

Extraño torreón de negra luz,
la realidad, como una llamarada

que es superior a todo, más fuerte que el olvido,
ilumina la tierra de la ilusión final.

Y su verdad o su mentira abrasa
como rayo de sol mirado a cielo abierto

por la ventana azul de un día de verano.

Un resplandor que ciega.
Una impasible
llama.

Espera de un mediodía absoluto
que nunca será nuestro.

"A la ilusión final" (2008)

Horas indiferentes (Nicolás Corraliza)

En la calle se cruzan

desesperanza y dicha

sin mirarse a la cara.

Extraños tomando la ciudad

sobre arterías subterráneas

de corazón parado.

A veces,

entre la devastación y la furia

surge el poema.

Astor street (Virginia Cantó)

 En algunas calles

-igual a una piel extendida y abierta-

se puede sentir el olor del silencio.

Es el rumor de las casas vacías

porque siempre el esplendor

suele ser un lugar deshabitado.

En estas calles solo viven los siglos y las piedras

las hiedras que se aferran a los muros

y trepan como buscando en la cima su alimento.

Las vidas vacías

se adhieren diente a diente en extensas hileras,

simétricos bocados cubiertos de polvo.

Yo interrumpo su silencio y me pregunto

¿quién plantará las flores y regará los cristales?

"Pasaporte renombrado" (2013)

Alguna noche (José Agustín Goytisolo)

Alguna noche -las fogatas eran de dolor o de júbilo- la casa te veía desertar. Te abrías a una vida distinta, a un mundo alegre como los ojos de un dios: voces mayores, fuegos de artificio, inacabable noche de San Juan en tu estancia vacía… El tiempo se agrandaba en los rincones, se detenía en torno al corazón, mientras el estruendo proseguía, lejos, lejos, quién sabe si real. Después, todo más claro: los sonidos pequeños, el crujido de un mueble la lluvia en el desván. Nueva vida a las cosas, el alba aparecía, y tú llegabas, amorosamente.

Queríamos vivir (Xosé Bolado)

A la lluz escasa de los vencíos

semabes grana de cosmos en marzu.

Yo conocía

de marzu la infinitú del agua,

la fidelidá del aire a los barcos

de travesía, la blancura violeta

del Aramo... Tu,  sabíes de la muerte,

el so roce de pluma.

Los dos

queríamos vivir.

"Conxura contra la decadencia" (2002)

 

 

A la luz escasa de los vencidos

sembrabas semilla de cosmos en marzo.

Yo conocía

de marzo la infinitud del agua,

la fidelidad del aire a los barcos

de travesía, la blancura violeta

del Aramo... Tú, sabías de la muerte,

su roce de pluma.

Los dos

queríamos vivir.

"Conjura contra la decadencia" (2002)

Meditatio (Ramón Andrés)

Amar, tener la muerte en que morir,
no angostarse, pensar goces de anchura,
necesitar a todos los maestros.
Salvar la rienda tensa de relincho,
ser el plural de lo que fue unidad,
buscar consejo pero errar sin guía.
No acatar, no temer apagamientos
del azar, de la idea, y recordar:
lo que te pertenece te destruye.
Y saber que no hay hombres inocentes,
caer a solas en la siembra estéril,
y de la imperfección hacer sosiego.

"Poesía reunida, aforismos." (2016)

Mientras haya preguntas (Pilar Blanco)

MIENTRAS haya preguntas

tendré contradicción con que nutrir mis venas,

tendré ese dolor áspero que brota de la esencia,

que provoca el fulgor con que lo cotidiano

se transfigura a veces en eterno.

Del vigor de la duda

dependemos. En ello arraiga el alma su firmeza.

"A flor de agua" (2000)

 

Entre irse y quedarse (Octavio Paz)

Entre irse y quedarse duda el día,
enamorado de su transparencia.

La tarde circular es ya bahía:
en su quieto vaivén se mece el mundo.

Todo es visible y todo es elusivo,
todo está cerca y todo es intocable.

Los papeles, el libro, el vaso, el lápiz
reposan a la sombra de sus nombres.

Latir del tiempo que en mi sien repite
la misma terca sílaba de sangre.

La luz hace del muro indiferente
un espectral teatro de reflejos.

En el centro de un ojo me descubro;
no me mira, me miro en su mirada.

Se disipa el instante. Sin moverme,
yo me quedo y me voy: soy una pausa.

"Árbol adentro" (1976-1988) 

Cuando la idea del yo se aleja (Alberto Girri)

De lo que va adelante
y de lo que sigue atrás,
de lo que dura y de lo que cae,
me deshago,
abandonado quedo
del fuerte soplo,
del suave viento,
y quieto, las espaldas
vueltas las manos hacia arriba,
apoyo en el suelo,
corazón
abjurando de armas, faltas,
de oraciones donde borrar las faltas,
blando organismo, entidad
que ignora cómo decir: “Yo soy”
y en la enfermedad y la muerte,
vejez y nacimiento,
ya no encontrarán lugar,
como no lo encontraría el tigre
para meter su garra,
el rinoceronte el cuerno,
la espada su filo.

Antes hacía, ahora comprendo.

"Obra poética IV" (1984)

Versículo de Génesis (José Manuel Caballero Bonald)

Por las ventanas, por los ojos
de cerraduras y raíces,
por orificios y rendijas
y por debajo de las puertas,
entra la noche.

Entra la noche como un trueno
por las rompientes de la vida,
recorre salas de hospitales,
habitaciones de prostíbulos,
templos, alcobas, celdas, chozos,
y en los rincones de la boca
entra también la noche.

Entra la noche como un bulto
de mar vacío y de caverna,
se va esparciendo por los bordes
del alcohol y del insomnio,
lame las manos del enfermo
y el corazón de los cautivos,
y en la blancura de las páginas
entra también la noche.

Entra la noche como un vértigo
por la ciudad desprevenida,
rasga las sábanas más tristes,
repta detrás de los cobardes,
ciega la cal y los cuchillos
y en el fragor de las palabras
entra también la noche.

Entra la noche como un grito
entre el silencio de los muros,
propaga espantos y vigilias,
late en lo hondo de las piedras,
abre sus últimos boquetes
entre los cuerpos que se aman,
y en el papel emborronado
entra también la noche.

«Las adivinaciones» (1952)

Recogido en «Antología Personal» (2003)

La fulla/La hoja (Teodoro Llorente)

             Imitació d’Arnault

¿Solta de l’arbre, a hon vas tu? 

¿A hon vas, pobra fulla morta? 

–Yo no ho sé; vaig a hon em porta el vent que volant em du.

Des de el dia c·arrancà 

la rama en la que naixquí, 

yo vaig del bosch al jardí, 

de les montanyes al pla.

Y no·m queixe, ¿què he de fer? 

Vaig a hon van totes les coses, 

com les fulles de les roses,

com les fulles del llorer.

Teodor Llorente: obra valenciana completa 

Col-lecció  Clàssics Valencians, 2  (2013)        

Imitación de Arnault

¿Suelta del árbol, a dónde vas tú?

¿A dónde vas pobre hoja muerta?

- Yo no lo sé; voy adonde me lleva

el viento que volando me lleva.

Desde el día que arrancó

la rama en la que nací,

yo voy del bosque al jardín,

de las montañas al llano.

Y no me quejo, ¿qué voy a hacer?

Voy a donde van todas las cosas,

como las hojas de las rosas,

como las hojas del laurel

Teodor Llorente: obra valenciana completa 

Col-lecció  Clàssics Valencians, 2  (2013)