Una niña en los cristales (León Molina)

Es una noche de verano.
Hasta la casa solitaria
llegan los gritos de los niños
que están jugando al escondite.
¿Quizá jueguen también después
a ver quién se atreve a pasar
por el jardín del tipo raro?
Mi cabeza se inclina por el sueño.
Esta noche hablaremos
de si soy o no soy un tipo raro
o si es que somos todos raros
cuando alcanzamos una edad.
Una niña fugaz tras los cristales
sonríe, saluda y se marcha.
Se marcha corriendo donde la vida.


"Un hombre sentado en una piedra"  (2016)

Vieja bajo la tormenta (Karmelo C. Iribarren)

 Tendría alrededor

de ochenta años,

estaba atascada en un semáforo,

como un barquito de vela

bajo la tormenta,

incapaz de gobernar

el paraguas.

Al final,

dando bandazos,

no sé cómo, 

a la desesperada,

llegó hasta la otra acera.

La guerra la tenía perdida

-como todos-,

pero había ganado esa batalla.

"Seguro que esta historia te suena" (Poesía completa  1985-2005)

La extraña realidad (Alejandro Duque Amusco)

Aquello que llamamos realidad
es simplemente el edificio gótico

de una Idea caída
sobre la piel delgada del espacio.

Una ilusión
que nunca será nuestra,

por ella nos perdemos
entre alamedas de fértiles engaños

o celajes que trazan al azar
el mundo real, el mundo imaginario:

nombres, rostros, figuras,
fechas, ciudades, años y paisajes

de sombra.
¿Existieron?
¿O fueron el destino del vacío
y las informes máscaras del tiempo?

Extraño torreón de negra luz,
la realidad, como una llamarada

que es superior a todo, más fuerte que el olvido,
ilumina la tierra de la ilusión final.

Y su verdad o su mentira abrasa
como rayo de sol mirado a cielo abierto

por la ventana azul de un día de verano.

Un resplandor que ciega.
Una impasible
llama.

Espera de un mediodía absoluto
que nunca será nuestro.

"A la ilusión final" (2008)

Horas indiferentes (Nicolás Corraliza)

En la calle se cruzan

desesperanza y dicha

sin mirarse a la cara.

Extraños tomando la ciudad

sobre arterías subterráneas

de corazón parado.

A veces,

entre la devastación y la furia

surge el poema.

Astor street (Virginia Cantó)

 En algunas calles

-igual a una piel extendida y abierta-

se puede sentir el olor del silencio.

Es el rumor de las casas vacías

porque siempre el esplendor

suele ser un lugar deshabitado.

En estas calles solo viven los siglos y las piedras

las hiedras que se aferran a los muros

y trepan como buscando en la cima su alimento.

Las vidas vacías

se adhieren diente a diente en extensas hileras,

simétricos bocados cubiertos de polvo.

Yo interrumpo su silencio y me pregunto

¿quién plantará las flores y regará los cristales?

"Pasaporte renombrado" (2013)