Anochecer (Asunción Escribano)

Gotea la noche como un orvallo tibio 
sobre la tierra, y empapa el pensamiento 
de sigilo y soledad. Amamantados ya sin ira 
en esa ubre que es el firmamento, 
adensamos nuestras manos en la calidez 
errante del silencio y su murmullo. 
Todo lo inunda el crepitar lento de las brasas. 
Es entonces cuando se comprende el inútil 
discurrir de los afanes en que la vida verdadera 
se consume. Su fatigada vocación de muerte. 
Su desvío del cauce plácido del fuego, con su luz 
a punto de abrasar el filo inerte de las cosas.

"La Disolución" (2001)

El abismo (José Gilabert Ramos)

Vivir es entregarse

ante todos los vientos

sin tener más deseos

que un camino esperando

cada nueva mañana

que amanece en los ojos.

Entregarse sin miedo

con la fe de la tierra

a todas las sorpresas

que nos brinda la vida

con la ingrávida inercia

de las alas de un ave

o la leve ternura

que acompaña los besos.

Cada esquina del tiempo

desemboca en la luz

y no sirve de nada

añorar las orillas

cuando es todo el mar

un hogar encendido.

Entregarse a la nada

abrazando el misterio,

intuir levemente

un después luminoso

si al final del viaje

que no tiene regreso

nos espera la vida

con su abrazo infinito.

Entregarse tan solo

con los ojos cerrados

y abrazar el abismo

con ternura de amante

es la única forma

de ganarnos la vida.

"La luz en la materia" (2013)

flor de la cirigüeña (José Luis Puerto)

Cuatro pétalos bastan Para que la belleza

Asome allí en el ras de la pared

Donde acaso una escoba

La barra sin fijarse en su presencia.

Y no para ser vista,

Mas para celebrar

Los puntos cardinales,

Todas las direcciones, necesarias

Para un mejor saber sentir el mundo.

Belleza a ras del suelo,

La que no excluye a nadie,

-Aunque pase una escoba y sea barrida-,

La mía, la de todos

Los que no tienen miedo

A florecer en la intemperie. "De la intemperie" (2004)

Amar es donde (Joan Margarit)

Sentado en un tren miro el paisaje
y de pronto, fugaz, pasa un viñedo
como el relámpago de una verdad.
Sería un error bajar del tren
porque entonces la viña desaparecería.
Amar es dónde, algo lo evoca siempre:
un terrado a lo lejos, la tarima vacía
(en el suelo una rosa) de un director de orquesta,
los músicos que hoy están tocando solos.
Tu habitación al clarear el día.
Y, claro está, los pájaros que cantan
en aquel cementerio una mañana de junio.
Amar es un lugar.
Perdura en lo más hondo: es de dónde venimos.
Y también el lugar donde queda la vida.

"Amar es donde" (2015)

Un error más (Antonio Cabrera)

Qué mansamente llueve, qué compasiva o justa
cae por fin el agua sobre la plata inerte
de la calle. Hace solo un momento
la esperaba furiosa, en forma de tormenta
brutal que vencería la resistencia, el tronco
de las cosas más frágiles, y llevaría el rayo
—su amenaza—a las otras,
de manera que el fuego y el agua reinarían
fulminantes y extensos, contrarios y enlazados,
con la ferocidad avara de lo líquido
unido a lo candente.
Mi pensamiento urdió un orden para el mundo
adelantado al mundo, una esperanza ciega,
un error más.
Lo real es arena y es viento. ¿Qué figura 
trazar o qué dictado decir que no se borre?
Cae por fin la lluvia —vertical, limpia y nueva—
sobre la plata inerte de la calle.
Canción oscura que no daña,
un trueno ya lejano la celebra
desde su alto lugar incomprensible.

"Montaña al sudoeste" (2014)