jueves, 24 de noviembre de 2022

Renovación (Aquilino Duque)

Si dices la verdad no la repitas.

Sólo el que miente insiste.

Hay que cantar siempre algo nuevo,

nacer un poco cada día.

No permitas que el tiempo te aprisione

en su círculo mágico. Cada aurora es distinta,

y lo que anoche se te derrumbaba

se yergue con el alba más triunfante que nunca.

El hombre sólo es libre cuando mira adelante.

Solamente es feliz quien se inventa el destino.

En la rueda del año, para algunos monótona,

todo revive y se renueva:

el hijo, el libro, el árbol,

y esta bendita lluvia mientras arde

la leña en el hogar

y arma su gran guiñol la fantasía.


"Aire de Roma andaluza" (1979)

jueves, 17 de noviembre de 2022

Olvidar (David Huerta)


Aquí están los nervios
que envuelven, como un papel fragante,
las melodías obtusas
del rencor.
Y aquí la risa
como un pájaro ebrio?

Escuchar. Olvidar. Dos neblinas.
La espuma del sufrimiento
cala en el encaje náufrago
de mi silbido matinal.

Aquí están los sonidos
olvidadizos, las crepitaciones
que amarillean.
Una vez más,
todo será escuchar
u olvidar.

Olvidaré estos doblados
enigmas, estos relojes
rectilíneos de esperas, este cuerpo
ajeno en la llama de sándalo.


"El desprendimiento" Antología poética (1972-2020)

jueves, 10 de noviembre de 2022

Las huellas (Silvina Ocampo)

A orillas de las aguas recogidas en la luz regular del suelo unidas como si juntas siempre caminaran, solas, parecería que se amaran, en la sal de la espuma con estrellas, sobre la arena bajo el sol las huellas de nuestros pies desnudos tan lejanos, y mudos. Dejando una promesa dibujada nuestra voz entretanto ensimismada se divide en el aire y atraviesa la azul crueldad de la naturaleza mientras solos cruzamos la playa y nos hablamos.

"Poesía completa II" 

jueves, 3 de noviembre de 2022

La palabra ( Mía Gallegos)

La poesía no está en la palabra.

La esencia está en lo otro,

en el tono que traiciona al poeta.

Hablo del idioma personal,

donde juntos se engarzan las nubes y el oído,

un lenguaje que apela a la miniatura y a los detalles,

a un libro que reproducimos en un verso,

a una escritura que nos viene siguiendo sin nombrarnos,

a una presencia cuyo nombre en vano

tratamos de aprehender,

y cuyo rostro nos ha mirado desde el primer nacimiento.

 

Necesito las palabras

para hallar dentro de mí la propia llave,

el interlocutor que no se presta al juego,

que no olvida,

que descifra el ajedrez traslúcido,

el de las manos que atrapan la sustancia,

el paraíso cuyo cielo aún no está fijo,

la manzana que es distinta a la que existe,

la redención de Eva en su curiosidad.

La palabra es una alusión

y nuestro intento por recordarla es

precisión,

ansiedad,

la remota piel que nos devora,

el íntimo animal,

la sangre cóncava y brutal.

 

En la palabra está la muerte perfecta

y la intuición de la otra muerte: la última.

 

Esa que de seguro abrirá la puerta del verdadero paraíso.

 

"El claustro elegido" (1989)