IXX (Julia Ferrer)

En la casa en el viento
toqué la puerta

toqué feroz la puerta

llamaba a voces
clamaba
toco la puerta siglos 
en la casa en el viento

no existe puerta

siempre la toco
toqué por siglos

manijita de bronce 
puerta olvidada 
siempre toco la puerta
y está cerrada

quiero pasar 
de veras 
ábranme
digo llorando

pero no existe puerta 
no estás tocando

en la casa en el viento 
toqué la puerta
y estoy llamando

el tiempo ya sale a abrirla

toqué 
toco la puerta 
hace siglos la toco

(en la casa en el viento 
no tienden ropa 
no crecen niños 
no nunca lloran)

siento al tiempo que duerme

en la casa en el viento
puerta no existe y toco 
voces me llaman y entro

pero no existe puerta 
pero no existen voces 
pero no se abre 
y entro

nunca se abrió la puerta 
en la casa en el viento

(nunca tendieron ropa 
nunca bebieron vino
nunca a la guerra fueron 
en la casa en el viento)

hace siglos que toco
no abren la puerta
y entro.

"La olvidada lección de las cosas olvidadas" (1966)

Siete segundos, siete días...(Antonio Tello)

Siete segundos. Siete días. Siete años. Siete eternidades.

El tiempo que dura el abrazo.

¡Pobre alma, que necesita de la materia, esa tensión que perece,

para conocer los sentidos!

¡Pobre espíritu, que necesita del amor, esa fantasía de la carne,

para conocer la emoción!

Sí, el tiempo que dura el abrazo.

Siete eternidades. Siete años. Siete días. Siete segundos.

"Nadadores de altura" (2015)

alta vino a ser...(María Negroni)

alta vino a ser y no se apagaría
la oscuridad que somos

como si la escribiera
en su pálido fuego
un silencio pleno
tan pleno que faltaba

alta en su promesa
la oscuridad que fuimos
que seremos

arde
sin animarse
a atravesar el velo
que ella misma es

ni siquiera enumera
su historial de batallas

su sólido cuerpo
que es también danza
y vertical sin freno

ha de venir todavía
por enésima vez
la oscuridad que somos

como circunstancial de hostilidad
como predicativo
en libro de lamentos

tamaña tozudez
de no entender

que aquello que la ha herido
también la ha de curar

"Oratorio" (2021)

Después... (José Antonio Mateo)

Después de haber dejado mi piel

vuelvo a la nada.

Soy un reflejo de sol sobre olas

que persiguen el sonido del universo.

Ser silencio también es hermoso.

"La niebla de un sueño" (2021)

Arte poética (Manuel Iris)

                 Para Adiah

 

Terca, la hoja amarilla

no se suelta de la rama.

 

La observo en su disputa

contra el viento y la lluvia,

contra la gravedad.

 

Llevo días mirando

su callado esfuerzo,

su tragedia diminuta.

 

Su persistencia

no merece olvido.

 

Es por eso

que la he puesto aquí,

en este verso

del que no caerá.

"Los disfraces del fuego" (2015)

A estatua da nenez / La estatua de la niñez (Helena Villar Janeiro)

A estatua traballada pola dor
que esperanza e beleza disimulan
bórrase pola noite
para que a nena volva no amencer.

Sobre esa estatua nena que levas dentro
apousarán as pombas que, xa cansas,
miran para ningures
mentres esvara o tempo
no rito xiratorio que cumpre o sol
que algunha vez te busca
para brillar e che roubar contornos.

O noso mármol dura o que duremos
aínda que a estatua se erga en primavera
e o verdello do tempo e da humidade
avellenten a pel que ela non cóbre
nas outras estacións.

Nesa roca tallada á nosa imaxe
colgáronse as primeiras
bágoas que se verteron sabendo que choramos
e grávanse as palabras que doeron
pola primeira vez.

Están tamén os bicos que roubamos
e outros que nos roubaron,
a primeira caricia
que traspasou o gozo coñecido
e esa dor temperá que non sabemos ler
en tan incomprensible ortografía.

E desta estatua nena ¡cantas veces
oxeaches paxaros que a procuran
sen notares que volve a primavera!

"Remontar o río" (2013)

La estatua cincelada con dolor,

que esperanza y belleza disimulan,
se borra por las noches y la niña
vuelve a nacer al alba.

Sobre esa estatua niña que llevas dentro
se posarán palomas que, cansadas,
miran con ojo errante
mientras resbala el tiempo
en rito giratorio que cumple el sol
que alguna vez te busca
para brillar borrándote el contorno.

Durará nuestro mármol todo lo que duremos
aunque la estatua se levante en primavera
y el verdín de los tiempos y humedades
avejenten la piel que ella no cubre
en otras estaciones.

En la roca tallada a nuestra imagen
se colgaron las lágrimas primeras
que supimos lloradas
y se grabaron palabras que dolían
en su primera vez.

Están también los besos que robamos
y los que nos robaron,
la primera caricia
que traspasaba el gozo conocido
y ese dolor temprano que no sabemos leer
en tan incomprensible ortografía.

Y de esta estatua niña ¡cuántas veces
espantaste los pájaros sin ver

que volvía hacia ti la primavera! 

"Remontar el río" (2013)

Un mundo que se vacía de palabras (Carolina Zamudio)

Oye, mi vida: Si uno va hacia adentro,

hay algo que, afuera, podría llamarse océano,

una masa que se vuelve amplia, larga.

Sentir profundo, pleno ‒tanto como se quiera‒.

Hay un campo labrado, tulipanes que se agitan

plácidos, o mejor trémulos, una danza de colores;

hay un mundo que se vacía de palabras,

imágenes, incluso gestos de mares y llanuras.

De todo se vacía y danza, ni siquiera aire

se necesita, a veces, ahí dentro,

ni leve es la levedad ni la gravedad, grave:

allí el alma tiene tres dimensiones.

El silencio es música; la respiración, amor,

se puede vivir allí eternamente,

en ese lugar inmaterial sin tiempo.

"Vértice" (2020)