Se sentir no es sentirse:
Es más al centro.
Se sentir uno mismo no es sentir
El mundo alrededor,
Sino saber que el mundo, por
nosotros,
Se convierte en aquello que es el
mundo.
Ésta es la realidad: la se
sentida.
La que desde su amor, desde su
cólera,
Desde su limitada percepción,
Cada cual siente en sí,
Mientras lo sabe,
Mientras se ve sintiéndose,
Y la crea,
Y se siente creándose y creándola.
Para nombrarlo bien, para explicar
Con toda desnudez lo que me
ocurre,
Es preciso incurrir en lo que
incurro:
El corazón le exige a su gramática
Que tenga corazón;
Lo más presente toma del pasado
Su fuerza temporal,
Su exactitud.
La brizna de arcaísmo da el
acento.
Si la tierra se siente, es cuando
escribo.
Si ese sol se conoce, es cuando
impongo
A ese sol, con mi voz,
conocimiento.
Si ese pájaro sabe lo que vuela,
Los dos nos damos hoy por bien
volados.
He escogido el camino más difícil
Para explicar la hondura de lo
vivo,
Lo recóndito
Que hay en lo más a flor de
nuestros labios.
Llevo siglos queriendo averiguarme
Con averiguaciones, con vislumbres
Que vienen de otros siglos, en conjuros.
Querría, como tantos, descifrar
Ese enigma de enigmas
Con mi fórmula:
Mis dos solas palabras,
Que supiesen
fracasando mejor ,
con más talento,
desentrañar por fin qué es se
sentir.
Ánima mía (Tusquets;
Barcelona, 2009).
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