pertenece el picor de la cebolla
siempre aludiendo a más; y la fragancia
de amanecer de toda fruta, qué
misteriosa promesa nos esconde
que no agota el sabor; y qué nos dice
el coro en pleno del café magnífico
tronando en la tiniebla; y la ternura
con que se acerca al corazón la rosa.
Qué consuelo nos trae, de qué amor habla
la picuala en aromas anhelantes;
y si la humilde hierba nos bendice
con su aliento final, por qué nos odian
los lívidos desechos, acosándonos
con sórdidos hedores, con nefastos
halagos de terror. ¿Huele el abismo
de la noche a vacío? La remota
flor en ascuas que irrumpe en la negrura
total de lo exterior, con qué perfume
de vértigos nos llama. Pero aquí,
sobre el mantel, en el silencio blanco
de sus fibras sagradas, una voz
con suave terquedad está insistiendo,
desde la entraña cándida del pan,
que no hay por qué, ni puede haberlo,
que todo, todo al fin está muy bien.
"Poesía y prosa selectas" (1991)
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