Toda esta gente, ¿dónde encuentra la intensidad?
Me refiero a ese ímpetu que, sin llegar a provocar el llanto,
palpita tras los ojos.
¿Dónde la encuentra?
¿En las carreras de caballos, en partidos de fútbol?
¿En las tiradas de dados del juego de la oca,
entre cárceles, casilleros, bautizos y bodas?
¿En las crónicas de curaciones posibles o imposibles
de enfermedades, severas y leves, siempre ajenas?
¿Es la alta literatura de las revistas del corazón
la que les aplaca la pulsión interior, el ansia?
Ya que se conformaron con su condición de espectadores,
¿cuándo apedrearon su vocación verdadera de clowns trágicos?
¿Dónde fue enterrada?
¿Acaso tuve también yo la oportunidad
de firmar como felices mis días
a cambio de sutiles daños colaterales, de no sufrir demasiado
o de afirmar no hacerlo?
¿Qué me impidió aceptar la onerosa mecánica de las cosas y los días?
¿Cuándo pasó inadvertidamente ante mi puerta
aquel trato sin letra pequeña, aquel Diablo Viajante,
que ofrecía su muestrario de abriles desgajados sin almanaque?
¿Qué otra cosa, sino el orgullo,
me impide ser gente entre la gente?
(Inédito)
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