En el cuarto de la casa
se arrumaban pequeños objetos
que vivían en la luz de cada domingo.
Un aire de claridad, un instante
en que el tiempo semejaba la ternura.
Todo parecía uno; uno parecía todo.
Bastaba abrir los ojos, despertar tan solo
ante el misterio del cuarto
donde reposaban todas las luces.
El mundo tenía la forma del amor
en el rostro de mi madre.
Y tiempo y amor
hallaban en su cuerpo
lo que apenas era mío.
Libro de la mirada (2020)
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