Penumbra de la música (Santos Domínguez Ramos)

Nació, como un conjuro,
del miedo de las noches,
de un ritmo sin palabras que era el del corazón
y el del tiempo asustado de los astros.
Siguen estando aquí, bajo las delicadas
notas de algún piano
o en el viento afinado de una orquesta
el que encauzó el aliento en un hueso sin tuétano
para imitar la brisa o al animal furioso.
Quien chocaba un guijarro contra la roca dura
o golpeaba a compás un madero con otro
como quien interpreta el corazón del mundo,
el ritmo de los pasos
o el latido constante de la alta luz del día.
Aquí siguen estando,
con sus piedras sonoras o los pies en el suelo,
con su caña armoniosa
o el tambor que era un tronco que convocaba al trueno.
Aquel que una mañana sopló una caracola
como si respirara el mar, como si duplicara
el rítmico jadeo del combate o la cópula,
la emoción de la caza, la angustia en la carrera,
la vibración del viento o el canto de los pájaros.
Nació, como un conjuro,
del pánico ante todo lo que no tiene nombre,
ni cuerpo, ni mirada.
Del terror al sol negro
y a una luna que se hunde para siempre en el mar.
Y sigue estando aquí, como está en cada día
la oscura sucesión
de minutos y olvidos que completa la tarde,
la tarea de penumbra que oscuramente somos.

«El viento sobre el agua» (2016)

Relativismo (Javier Vicedo Alós)

El mismo sentido tendría este sol
restallando sobre la mesa
que su ausencia o anulación.
Este reiterativo orden de los objetos
—aquí la copa; allá los libros, la guitarra…—
podría disponerse de cualquier otro modo.
Vacío no está el mundo, vacío está el sentido.
Cada mañana yo pongo mis pies en la acera
aunque no sepa adónde se dirigen.
Y aunque igual valdría distinto
o descompuesto este azar,
el sol y la mesa ocurren ahora
como ocurre la figura que te corresponde.
Vacío no estás, vacío está el sentido.

Escucha,
un ritmo os une a ti y al mundo,
os llena de materia prescindible:
de intimidades, fe o bosques sin luz,
pero el ritmo continúa y la canción no importa.

"Fidelidad de una sombra" (2015)

Debe usted saberlo...(Bárbara Butragueño)

Debe usted saberlo
yo nací lejos del umbral
desconozco, así, su gesto
el canto sereno
con el que otros hablan
las grandes palabras
que a una se le ahuecan
como pájaros mojados
en la boca

durante años he visto hombres
que manejaban con premura el diccionario
y conocían el sentido exacto
de la palabra culpa

y les bastaba

pero a mí, que el vocablo se me enquista
y me cava el pecho como un descendimiento
todo me parece un vagar empedernido
por el líquido articular del dígase amor propio
dígase egoísmo
dígase umbral eterno entre las cosas.

Yo sólo busco callar el bisbiseo
alcanzar la paz de lo rotundo
hacer callar
al maldito perro
de la indefinición.

Y todo porque
tener un cuerpo limpio
requiere hacer hogar de la virtud
y no morar la periferia

y de ahí este
quemar con pavor los diccionarios
y exigir conocer, no ya el sentido:
el intervalo la linde
la fina línea que separa
pongamos el amor del egoísmo
y su oscura simetría.

Mi congoja no es más que una forma cauta de certeza.

"Casa Útero" (2016)

Conoce lo que pisas (Javier Lorenzo Candel)

Conoce lo que pisas,
Las grietas del camino debes hacerlas tuyas,
Como si de tu piel fuera la herida;
Atiende a la maleza y al ulular del viento
Entre las piedras, da, si fuera necesario,
Más lentitud al tiempo para llegar con calma.
Piensa solo en los metros que dan inmediatez
A tus pisadas y olvídate de hacer fugaz tu movimiento.
No temas a la noche, si es que te ha de venir,
Que el brillo de la luna dirigirá tus pasos,
Y de tu rigidez haz bandera.
Conoce cuanto pisas.
Y después de llegar, no cuentes a tu igual lo recorrido.

 «Apártate del sol» (2018)

Humildad (Javier Lostalé)

Qué bello amanecer sin disputa
el de quien nombra el mundo
velado en su propia sabiduría
para así toda música escuchar
con su oído siempre nuevo,
pues posee la inocencia
del total encendimiento.
Como alba acude siempre
a levantar lo desposeído
hasta que crezca un sueño
que en alguien se multiplique.
Callado se apaga a la puerta de su jardín
para que brille intacta la rosa de todos,
y canta luego la dicha plena
de ser en lo que no le pertenece.
En sombra despierta cuanto ama,
y cuanto recibe lo convierte en pulso.
Claridad se le torna siempre
la lenta compañía de unos pasos.
Qué bello amanecer de sumas
para arder en un corazón solo.

El pulso de las nubes (2014)

Los tejados se inclinan (Jorge Teiller)

Los tejados se inclinan
bajo el peso de las lluvias
de infinitos inviernos.
Frente al violento resplandor
de los árboles frutales
una anciana dormita en la cocina.
Duerme porque ya hay demasiado tiempo,
porque ya no hay esposo,
ni hijos, ni fuego en la cocina.
El tiempo ha sido demasiado largo.

"El árbol de la memoria" (1961)

Lo que dijo el pájaro (Miguel Romaguera)

El pájaro se encendió en el cielo

Cruzó sobre nuestras cabezas

Como un pájaro de ceniza

                           Dijo tú no sabes nada de la muerte.

Así que busqué un lugar apartado

Me arrastré por el bosque hasta el río

Me eché en un rincón mullido de hojas secas.

La noche se levantaba sobre los campos

Con la mirada fija 

                          La tierra se enfriaba.

Lentamente

                          El aire se movió de un lugar a otro

Hasta no poder dar un solo paso.

Las aguas del río quedaron quietas

Cubriéndose de una fina capa de hielo

Como si sus larvas hubieran permanecido allí

Esperando ser una región sin orillas

Por la que se deslizaban mis ojos abiertos

Inmóviles entre los matorrales.

"Mirada del silencio" (1983)