Desprendimiento (Miguel Romaguera)

Y fue necesario el desprendimiento,
la eterna separación
para sumergirse
en las aguas de la noche,
para seguir
el camino marcado.

Encontré fácilmente las huellas:
otros han estado aquí antes que yo
y han cantado uniendo sus voces al coro antiguo.

Mi voz se echó al camino como una más
pero envuelta en otras voces el frío cesaba,
se hacía dulcemente triste
aquella muerte.
Era la muerte de unos pocos
que se durmieron junto a las orillas.

Aquella noche me dormí solo
y al despertar vi el mar esperando
y las naves dispuestas a partir.

"El jardín de Ida" (1984)

Si la tarde son huéspedes...(Elena Torres)

Si las tardes son huéspedes

que custodian detalles

en un calendario de dudas.

 

Si en un reino de espejos

la mirada corta distancias

con el cristal de los quebrantos.

 

Si lo bello no crea

una figura de seis vértices

donde superponer lo auténtico.

 

Entonces hace falta

el ábaco de los requiebros

para contar las horas.

 

Un manual de gratitud

para sobrevivir al miedo.

 

 

"Frágil" (2012)

M´estim la nit (Andreu Vidal)

Demà no tinc feina

i tal vegada em desperti tard.

M’estim la nit,

perquè sé que tothom dorm

i que el carrer baixa buit de silenci.

M’estim la nit,

perquè de dia no es veuen les estrelles

ni se sent el soroll dels camions del  fems.

M’estim la nit,

perquè la nit és somni,

i el somni és…

és un llac d’aigües cristal·lines

on els cignes marxen cap al sol

i els xiprers siulen tranquils

vora una tomba oblidada.

M’estim la nit,

perquè la nit pot ser dia.

"Xicraini, nit de portes cremades" (1977)

Mañana no tengo trabajo

y tal vez me despierte tarde.

Prefiero la noche,

porque sé que todo el mundo duerme

y que la calle baja vacío de silencio.

Prefiero la noche,

porque de día no se ven las estrellas

ni se oye el ruido de los camiones de la basura.

Prefiero la noche,

porque la noche es sueño,

y el sueño es ...

es un lago de aguas cristalinas

donde los cisnes marchan hacia el sol

y los cipreses silban tranquilos

al borde de una tumba olvidada.

Prefiero la noche,

porque la noche puede ser día.

"Xicraini, nit de portes cremades" (1977)

El mirar (Francisco Pino)

Mira y di lo que ves; no añadas nada
de poesía a tu mirar. En eso
según es se halla ciertamente la
gracia. Solo te basta

pasar los ojos como pasa un agua,
si muy veloz también muy sosegada,
si muy superficial muy honda, a fin
de que se empape todo de ese no

quedar, que es lo que a ti te trae, te lleva,
y así habrás de gozar, cual goza el río,
cambiando lo que ves en un reflejo,
dando a su realidad un quieto olvido.

"Cien poemas" (1999)

Neocoplas a la muerte de su abuelo (Juan de Beatriz)

                              En mis ojos se agolpa repentina la luz.
                              Como si tú, de pronto, volvieras a la vida.
                               José Ángel Valente
 

Ya no será más la tierra entre tus dedos,
caballones de sal
abriendo surcos por tu frente
o aquel brillo cansado del sol en tus costillas.
 
No escucharás ya más
el ulular solar de las calandrias,
ni brotará tan fuerte
el cepellón de esparto en la ribera.
Tendido en el secano,
cuando llegue la noche,
no volverá a pesar
sobre tus ojos niños
distante orfebrería derramada:
el brillo enmudecido de los astros.
 
Ya no hervirá la sangre
de las mulas salvajes por tus venas.
Cuando te marches
se detendrá por siempre, en un instante,
la savia enloquecida
que ordena y da su quicio a los planetas.
 
De ti nos quedará todo lo cóncavo.
El hueco, la hondonada, el socavón
de pronto en la costumbre. Y lo más nimio:
 
un trajín de tomillo brotando en tu sillón.
 
Resulta que
el milagro de estar vivos sucede
solo una vez, si es que sucede,
y no hace ruido.
 
Nacemos caminando
derechos a lo nadie que seremos
como una silenciosa e inevitable demolición.
 
Sin embargo,
ensayando tu adiós supe el negocio
y tal era su enigma:
vivir es meditar el precipicio,
andar la negra suma que nos mengua.
 
Esta ínfima pavesa
encendida es la muestra,
el fiel de la balanza que atestigua
que al parecer fue cierto
y aquel rumor lejano era la vida.

"Cantar qué" (2021)

Libertad bajo palabra (Octavio Paz)

Viento
Cantan las hojas,
bailan las peras en el peral;
gira la rosa,
rosa del viento, no del rosal.
Nubes y nubes
flotan dormidas, algas del aire;
todo el espacio
gira con ellas, fuerza de nadie.

Todo es espacio;
vibra la vara de la amapola
y una desnuda
vuela en el viento lomo de ola.

Nada soy yo,
cuerpo que flota, luz, oleaje;
todo es del viento
y el viento es aire
siempre de viaje.

"Libertad bajo palabra" (1960)

Las manos (José Watanabe)

Mi padre vino desde tan lejos
cruzó los mares,
                caminó
                 y se inventó caminos,
hasta terminar dejándome sólo estas manos
y enterrando las suyas
                              como dos tiernísimas frutas ya apagadas.

Digo que bien pueden ser éstas sus dos manos
encendidas también con la estampa de Utamaro
                                               del hombre tenue bajo la lluvia.

Sin embargo la gente repite que son mías
aunque mi padre
multiplicó sus manos
                    sólo por dos o tres circunstancias de la vida
o porque no quiso que otras manos
                        pasasen sobre su pecho silenciado.

Pero es bien sencillo comprender
               que con estas manos
también enterrarán un poco a mi padre,
                               a su venida desde tan lejos,
                      a su ternura que supo modelar sobre mis cabellos
cuando él tenía sus manos para coger cualquier viento,
                                                               de cualquier tierra.



"Poesía completa" (1ra edición 2005)